sarna para se coçar

Invejo aqueles

que não se perdem em elucubrações.
Em tergiversações inócuas, useiras
e vezeiras teorias conspiratórias,
abundantes nesses tempos de desgoverno.

Admiro aqueles que não se desgastam 

em tentar entender,

não se preocupam em justificar.

Fazem, agem, e pronto.

São o que são.

Brutos, crus, cruéis, 

em suma,

infensos às baboseiras

que alimentam a tragicomédia humana.

Pensar é preciso, pensar demais é maçada, 

mancada.
É arrumar sarna para se coçar.

Como esses versos tolos que escrevo,
no afã de decifrar coisas que só à mim importam. 

Melhor é ser pragmático, bem o sei.

Dramatizar as coisas não leva a nada,

a não ser a mais desgaste, conflitos.

Ninguém aguenta a repetição ad nauseam

do mesmo melodrama.

A vida por si só já tende a ser uma merda,

quanto mais se remexe,

mais fede.

       todas as histórias de amor se parecem

Todas as histórias de amor se parecem.

É quase sempre o mesmo enredo,

com o previsível desfecho. 

Alguém sempre abandona o barco.

Se não de corpo, de alma.

Pois em algum momento, algo se quebra,

grave, profundo, ou banal, 

o tempo faz isso com a gente.

Fode com tudo. 

Amei pra caralho, posso não ter demonstrado,

como devia, mas é 

a mais pura verdade.

Assim como fui amado também,

talvez até mais do que merecia,

e não soube reconhecer. Retribuir.

Tudo muito simples, elementar.

Há casos muito piores, como a gente está

cansado de ver. 

Mas sempre com o mesmo manjado desfecho.

O amor é flor delicada,

às vezes do nada perece, sem  motivo, explicação.

E isso acaba com a gente. Porque a gente quer

uma explicação. Um motivo plausível. 

Para amargar a culpa, 

se matar se for o caso.

Porque o amor que acaba por nada, por mixaria,

caramba ! Nem amor era. 

E o que pode ser pior do que se envolver,

passar anos a fio,

uma vida, 

acreditando em algo que não existia ?

                                            

 

                                                     a versão final

Como uma lei que não foi escrita, 

estou condenado a lembrar
o que tento esquecer. 
Esse sentimento que nem sentimento

mais é,
cujo hábito cultivo à contragosto.

Quem sabe um dia possamos
nos encontrar,
e com o coração menos duro,
fazer de conta que estamos em paz.
Assim, talvez, tudo enfim se encaixe.
Cada um se veja na versão do outro,
para chegar a versão final.
E o que vivemos, finalmente, 
encontre o seu devido lugar
dentro de nós.