Por que tanta pressa ?

Tantas preocupações ?

Contente-se com os prazeres

da solidão.

Em descobrir quais são.

 

Caem velhos lemas de vida

como caem os galhos apodrecidos 

de uma árvore. 

Há que podá-los. 

 

                                  prisioneiro 

 

Precisava reaprender o que nunca aprendi. 

Quisera ter nascido adulto com olhos de criança.

Caminhar entre solidões com o sol no coração.

Escrever versos feitos de sal e angras de ternura.

Revelar-me em cada canto de pássaro prisioneiro.

Ter asas e barbatanas para saciar a sede de liberdade.

Ser a semente que mata a fome de amor e beleza.

Precisava saber o que fazer com o enorme vazio de esperar.

Queria (re)encontrar alguém que fizesse

não me sentir tão só...

 

                 a bateia do tempo

Chega o tempo de superar

tudo o que se fez ausente.

De enxergar o mundo sem maiores

questionamentos.

Sem por quês, estranhamentos.

Simplesmente, tempo de depurar.

Se debruçar sobre todo momento.

Ainda que não fique senão cascalho

na bateia do tempo.

 

                      na parede da memória

O mundo dá voltas e eu,

folgo em dizer,

já não sinto desejo, nem revolta.

Da vida, tenho sido um

aprendiz relapso.

Mas, enfim, apto 

a seguir em frente,

virar a página.

E com a alma nua

como a lua, 

do antigo amor desamar.

Sem remorso, sem moratória.

Sem nada deixar ou levar.

Quando muito, um simples retrato 

na parede da memória.

 

                        a ciranda dos loucos

A vida se refaz, cantando suas dores insepultas. 

Aqui e ali, o baldo gozo de sonhos dispersos.

Vago canto de súplicas e imarcescíveis sevícias.

Redutos de ódio profanam o Islã.

O lixo predatório inunda a terra devastada.

Crianças sem futuro herdam o mundo despetalado.

Roem as côdeas de indormidas certezas.

Na ciranda dos loucos que governa a humanidade,

o Bem e o Mal já não distinguem

o certo e o errado.

 

                                   O SILÊNCIO DOS AUSENTES

 

Às vezes penso como seria ouvir 

o silêncio dos ausentes. 

Ceder à tentação de matar alguém.

Como um soldado que não pode 

senão matar ou morrer.

Como seria continuar, a despeito de já não ter 

para onde ir, 

por quê ir.

Acreditar, mesmo em permanente desolação, 

a vida imperceptível se desintegrando

em promontórios dolentes. 

Pensando, lembrando, atormentado como um místico 

diante de sensações proibidas.

Ah, o silêncio dos ausentes, 

a mágoa enrustida, 

a revolta entalada, por um ou outro motivo retida,

como âncoras poderosas para sempre submersas. 

Mas sou covarde. Me contento em não saber.

Para não mais sofrer.

Como a noite que esconde as estrelas, 

me exilo nesse silêncio 

que liga o inferno ao paraíso.