a diferença

Cena urbana corriqueira que flagrei 

outro dia : uma ninhada de gatinhos 

abandonados numa caixa de sapatos. 

Menos mal que sempre há alguma alma 

caridosa para acolher os bichanos, como foi o caso,

folgo em dizer. 

Menos sorte teve uma prole de ratos 

que minha mãe descobriu 

no fundo de um armário velho, na minha longínqua 

infância em Cachoeira do Sul, incinerados, 

ainda vivos, no quintal.

O guincho agonizante dos bichinhos e o cheiro 

de carne queimada nunca mais me abandonaram. 

Pois assim é a vida, em que nascer gato ou rato 

faz toda diferença.

 

                      esquecido da vida,

                me inventei de ser feliz

Pregustar a manhã, o leve e macio toque do sol.

Que faz arrebol, desova passarinhos,

brinca com o vento.

Ah, o florescer do dia, regado por restos de orvalho,

pétalas noturnas, 

a pensar as cicatrizes de batalhas perdidas.

Esquecido da vida, me inventei de ser feliz, 

ainda que por instantes.

Bom seria ser o musgo dessas pedras,

"comunicando-se apenas por infusão, por aderências,

por incrustrações", como no poeminha pescado

nas pré-coisas de Manuel de Barros.

 

 

 

                     o beijo de Judas

O defenestrar-se repentino,  

em inexorável desdouro.

O vazio inapelável.

Desaparecer no rebojo da alma.

O fim guarda todos os mistérios.

Tudo o que foi e o que podia ter sido.

Guarda as coisas esquecidas, as noites insones,

as horas de alegrias e angústias.

Guarda os caminhos ignorados, o começo do fim.

Ferido de amor e de morte.

O fim chega assim, grave, pacífico, duro.

Chega para lembrar que a gente não é nada.

Que tudo se desfaz.

Às vezes da maneira mais sórdida.

Ao esquecimento o fim remete.

Tangido e evadido.

Vadio e fodido.

Sob mil coisas impressentidas desfigurado.

Como um rio que se banha em seu lodo.

Chegar ao fim sem nada poder fazer, sem ter o que dizer,

sem direito a nada, e, súbito,

compreender,

que o seu tempo havia acabado.

Que outras razões não havia,

senão pura e simplesmente,

o amor acabado.

De modo a subtrair daquela vida 

a essência que a mantinha. 

Um ausentar pior que a morte, urdidura de cansaço

e traição. 

O fim é o beijo de Judas. 

 

                      ALMA AVENTUREIRA

Com amargura se perdem os prazeres das coisas terrestres.

É triste já não acalentar os antigos desejos e sonhos.

Desaprendidos os costumes que mal foram aprendidos.

É nesse morrer aos poucos que tudo se perde no vazio. 

A vida abandonada como um brinquedo quebrado.

A correnteza eterna leva tudo de roldão.

A qualquer tempo, em qualquer idade, retira-se de nós

o que nos pertence.

A condição de não-ser antecede toda despedida.

Amar o que não existiu, em um longo aprender,

eis o prêmio.

Engravidar a terra, fecundar as dores, eis o legado. 

Sem diásporas nem louvores, as cegueiras 

e ausências habituar-se.

Para que a alma aventureira nunca se perca,

como um marinheiro que sempre regressa.

] 

                   vivendo pela metade

De infâmias, egoísmos e traições somos íntimos.

Caminhos cruzados remontam à Cristos crucificados.

À luz do provisório entendimento, 

entre a constância e a tangência do Divino 

pensamos maturar o futuro.

Sem ter discernimento para tal. 

Vivendo pela metade, amando mal, traindo princípios, 

laços afetivos.

Sob os olhares de deuses implacáveis. 

 

                                                     eu sou o que fui

Eu sou aquele que sobrevive em louvor 

a memória seletiva.

Perdido e resgatado em meio as impurezas do Hades.

Amante do corpo e do intelecto como um

presunçoso chevalier servant.

Eu sou o filho pródigo a espera do pai.

Atrás de algum resíduo de Deus num mundo

de lobos e cordeiros metafóricos. 

Em que a própria mentira é a única verdade.

Eu sou aquele que deixou o abismo ser 

meu melhor amigo.

O alfa e o ômega de uma liturgia de enganos.

Em busca do que ser para ter paz.

Eu sou o sonho de pedra, Orfeu em busca de Eurídice, 

o itinerarium mentis de amores inconclusos.

Eu sou o que fui, quando não era eu.

 

                  nada permanece

Toda longa história cansa.

Tudo o que a gente quer escapa.

A sorte é relapsa.

Nada permanece, nem a sorrelfa, 

nem a socapa.