vai de ter sorte ou não
Quando o acaso entra em ação,
não há nada que se possa fazer.
Vai de ter sorte ou não.
Fazer as coisas certas nem sempre basta.
Muito menos o certo por linhas tortas.
O destino, se é que exista, se abstém de reconhecer
o que é certo ou errado.
Vive tanto do heroico como do falso.
Não distingue a esperança e o medo.
Se insurge entre diásporas e enigmas.
Contempla o mundo sem ira nem repouso.
"Seu leito é a vigília e seu pão é a fome", como já sabia Borges.
verso novo
Nesta manhã sem carências, sem assomos, assombros,
apenas plácida, de alguma forma revestida
dos mistérios que ninguém sabe
nem saberá,
a humilhação de envelhecer me espreita.
O desejo sublimado, melancólico e vertical,
investido do que era dor e conhecimento,
pulveriza o coração, devassa o verso novo,
a vontade desorbitada, as quimeras que não vingaram.
Na manhã dos homens, o rude ofício de viver
excede o desejo do não vivido,
irmanando-se
a vergonha e as lágrimas dos poetas martirizados,
incapaz de expressar
o real significado do amor, da justiça, da paz.
escravos da paixão
Todos nos decepcionam. De uma maneira ou de outra,
por um motivo ou outro, mesmo os que nos são mais caros
pisam na bola,
fazem as coisas mais ordinárias.
Há momentos em que a mulher da sua vida pode ser pior
que uma mulher da vida.
Na mesma lama chafurdam padres, juízes,
políticos.
Figuras públicas, celebridades, famosos de toda espécie
não são melhores que todo mundo.
No fundo e na superfície, não passam de simples mortais.
Não há como viver sem evitar pecados essenciais como orgulho,
inveja, promiscuidade.
Somos escravos da paixão, como dizia Hume.
A razão só existe para corroborar o que pensamos.
A impostura é modus vivendi por excelência.
A hipocrisia do cristianismo permeia as relações, sob o disfarce
do politicamente correto.
Até Deus nos decepciona, a medida em que ignora nossas
necessidades, não ouve nossas preces.
Menos mal que a decepção, a infelicidade, nos faz mais fortes.
Não é comprovado, mas consola.
a batalha eterna
Cumpre fazer do fim algo aceitável.
Libertadora ou cruel, a batalha é eterna e prescinde de pompa.
Por melhor que a vida seja, todo começo tem um fim.
Assim como o fim também pode ser um recomeço.
Livre da esperança e do medo.
Em ontens e distâncias renovados.
Para apagar ou mitigar os erros.
Pregustando o sabor do que é perdido e reencontrado.
A alma lavada do esquecido.
O amor corrompido, inocente como os pássaros.
o pacto
Todas as coisas que eu queria dizer
não se comparam com o que sinto.
Um pacto inconsentido aninha-se em secreto
desacordo com a verdade.
Onde não cabem discórdias.
Meu momento é de contrição.
A meus olhos, o que me seduz é a cegueira de não
ver para crer.
Não ver como o universo se resolve em perfeita
harmonia.
Para onde convergem luas macias e sonhos itinerantes.
Meu querer não é suficiente, logo a reinvenção dos elementos
recolhe os despojos
do plano austero que não deu certo.
A natureza se desforra e eu me deleito em
subornar o tempo.
Num fluir de essências e formas emanados de desejos
martirizados.
Há bálsamos para toda dor e cada hora.
Só nos resta encontrá-los.
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