pequenas partilhas

Bem pouco na vida é duradouro.

Bem pouco se retém, além de inefáveis pequenas partilhas, 

findas ou infindas.

O vasto mundo se reduz a bulha oca da alienação,

em meio a indomável vocação para a incúria.

A vida não se faz a não ser contra a não-vida.

A vida não se faz a não ser fora da vida.

Destruir e postular povoam o novo e o antigo.

De tempos em tempos tudo acaba e se renova.

O insano jogo é o jugo que permanece.

Em pequenos apocalipses, o homem ama e odeia,

atrai e repele.

Como uma maldição hereditária.

                razão de viver

O que perdi quando me achei ?

A razão de viver ? 

A vida sem rumo ?

A fuga completa de ser ?

Os desejos se opõe a sonolência dos cursos.

A matéria conspurcada ornamenta o lento processo

que resiste a violência do tempo.

Em busca de achar-me, abraço a transitoriedade

de tudo

com os sentimentos revoltos.

O que deixei pelo caminho mofa nos desvãos da memória.

Se agora me interrogo é porque não tenho

mais nada a perder.

Pouco importa o que fui, se o que sou

remonta às coisas que não aconteceram.

Vivo em função do que nunca aconteceu.

  

                  
                o milagre da espera

Vivo o milagre da espera.

Ou a espera do milagre.

Debruçado sobre dias sem perspectivas.

Em que tudo parece já ter sido.

Amadureço o porvir para longe de todo

e qualquer lugar.

É simples quando não se sabe para onde ir.

Quando o fim é apenas um atraso.

As diferenças se assemelham quando descendem 

do exagero.

Ou da penúria.

De túnel em túnel, a luz se apaga.

A covardia de viver falsifica-se

para aplacar o cansaço de abraçar o mundo.

Chega um tempo em que não há mais tempo 

para queimar etapas.

Não há virtudes sem fins lucrativos.

Nem quem não caia numa boa conversa.

O que mais há é gente se passando por boa.

Pactos (e himens) existem para serem quebrados.

Tudo está perdido, portanto, aproveite. 

A vida é bela. No silêncio e no escuro.

Como diria Hamlet, há algo de podre 

em cada quintal. 

                          coração dissoluto

Em cada dia que passa e o tempo encurta,

tudo que ainda vivo se desfaz

como bichos que se devoram.

As lembranças descoradas, a lucidez embaçada, 

o amor corrompido,

fecundam as carências merencórias. 

No espelho, o algoz reconhece-se na vítima.

A graça de viver se nutre de sais que se dissolvem à esmo.

A débil vontade se encontra na impostura.

Que plano de vida aspirar quando todas as possibilidades

se esgotaram ?

Eu sou o meu próprio mundo desintegrado.

Canto o tempo esgotado que convulsa a realidade.

A revolta serena grita calada.

Nem sempre, e no entanto, sempre os caminhos se fundem.

No coração dissoluto cabem todos os abismos.

 

                     como se não houvesse amanhã

 

Amo-te como uma rosa caída.

Mulher em flor, despetala-se na fenda 

do tempo escorregadio. 

Nutre-se do abandono do tempo que foi, 

que é, e não mais será,

enquanto a primavera orla na janela.

Amo-te, todavia, não obstante as aflições de ontem, 

dos antigos dissabores. 

Amo tua voz de musgo úmido,

o toque aveludado de teu corpo junto ao meu, 

o desejo incontido que regressa de noite 

como um animal ferido.

Tu és a rosa pendida, quase perdida, 

amor recém-nascido nos ritos do presente.

Que me coube aceitar.

Dessa vez, como deve ser.

Como se não houvesse amanhã.

 

 

 

                      coração partido

No abandono dos sonhos encontrei o meu refúgio.

A hora de deixá-los rejeita a ideia do aniquilamento.

Subsiste na dura memória as formas elaboradas que velam

o sofrimento emancipado.

Quero esquecer mas não posso.

O coração partido refaz-se a espera que o tempo

cumpra o prometido.

Amar e desamar para continuar vivo.

   

                                           

                   fulgor e fedor

É tempo de sentar-se à mesa com os ladrões

e assassinos.

É tempo de abrir as cortinas para o dia que não veio,

de separar a luz das trevas. De decifrar as manhãs 

ardentes e defloradas.

É tempo de abraçar o desconhecido e conjurar o perigo.

É tempo de debruçar-se sobre o farrapo dos dias,

de plantar platitudes atrozes, de desmontar os ardis dos intrusos.

É tempo de maturar os sinistros diálogos. De largar 

as muletas dos pais, de aconselhar-se com as crianças.

É tempo de sonhar os sonhos factíveis, de restituir 

o que foi denegado, de pagar pelos pecados.

De cortar os pulsos.

É tempo de incendiar o logro dos altares, de unir 

o pecado e o prazer, de queimar os santos hereges. 

É tempo de impugnar a justiça marota, de vã espera 

e homicídios inocentes.

É tempo de alianças incontornáveis, de apontar

o dedo sujo para o acusador, de anular o que já foi julgado.

É tempo de redescobrir o riso, de abolir o rito,

de esquadrinhar o mito, até que fique o dito pelo não dito.

É tempo de roer a corda, soltar o verbo, soldar 

o concreto e o abstrato. 

É tempo de oxímoros, anacolutos, sinédoques,

de hipérboles aziagas e funções fora de hora.

É tempo de fulgor e fedor. De especificar-se,

de belezas banalizadas e demônios que rebolam. 

É tempo de pústulas e parasitas. De despautérios e

vilipêndios, de bacantes e bacanais virtuais. 

É tempo de arquiteturas do mal, de retóricas adulteradas,

de oráculos subsidiados.

É tempo de cegueiras lúcidas, de ignorantes letrados, 

de iconoclastas aloprados. 

É tempo de acender uma vela para Deus e outra

para o diabo.