sonho de consumo
Náusea de espelho.
Náusea de mim mesmo.
Ecos de Borges a dessonhar as quimeras.
Esculpindo o indecifrável.
Fragmentos do limbo ensimesmam a melancolia.
Líquens deliquem em festins de felações impudicas.
O apogeu do epigeu faz jus à modernidade insuportável.
Detendo-se na espessa ausência rimbaudiana.
Poemar não é mais preciso.
A um passo do cadafalso, tudo que é falso range.
Exorbitâncias estupefatas liquefazem
o sangue de barata.
O descompasso premedita o inesperado.
Cai a noite e a lua demora.
Barcos exaustos retornam alados.
A calmaria assenhora-se das horas.
A ventania festeja a vitória e a derrota.
Eros ferozes despedaçam-se a vista de Lebos.
A tara de Tirésias é nosso sonho de consumo.
pequenas partilhas
Bem pouco na vida é duradouro.
Bem pouco se retém, além de inefáveis pequenas partilhas,
findas ou infindas.
O vasto mundo se reduz a bulha oca da alienação,
em meio a indomável vocação para a incúria.
A vida não se faz a não ser contra a não-vida.
A vida não se faz a não ser fora da vida.
Destruir e postular povoam o novo e o antigo.
De tempos em tempos tudo acaba e se renova.
O insano jogo é o jugo que permanece.
Em pequenos apocalipses, o homem ama e odeia,
atrai e repele.
Como uma maldição hereditária.
razão de viver
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O que perdi quando me achei ?
A razão de viver ?
A vida sem rumo ?
A fuga completa de ser ?
Os desejos se opõe a sonolência dos cursos.
A matéria conspurcada ornamenta o lento processo
que resiste a violência do tempo.
Em busca de achar-me, abraço a transitoriedade
de tudo
com os sentimentos revoltos.
O que deixei pelo caminho mofa nos desvãos da memória.
Se agora me interrogo é porque não tenho
mais nada a perder.
Pouco importa o que fui, se o que sou
remonta às coisas que não aconteceram.
Vivo em função do que nunca aconteceu.
o milagre da espera
Vivo o milagre da espera.
Ou a espera do milagre.
Debruçado sobre dias sem perspectivas.
Em que tudo parece já ter sido.
Amadureço o porvir para longe de todo
e qualquer lugar.
É simples quando não se sabe para onde ir.
Quando o fim é apenas um atraso.
As diferenças se assemelham quando descendem
do exagero.
Ou da penúria.
De túnel em túnel, a luz se apaga.
A covardia de viver falsifica-se
para aplacar o cansaço de abraçar o mundo.
Chega um tempo em que não há mais tempo
para queimar etapas.
Não há virtudes sem fins lucrativos.
Nem quem não caia numa boa conversa.
O que mais há é gente se passando por boa.
Pactos (e himens) existem para serem quebrados.
Tudo está perdido, portanto, aproveite.
A vida é bela. No silêncio e no escuro.
Como diria Hamlet, há algo de podre
em cada quintal.
coração dissoluto
Em cada dia que passa e o tempo encurta,
tudo que ainda vivo se desfaz
como bichos que se devoram.
As lembranças descoradas, a lucidez embaçada,
o amor corrompido,
fecundam as carências merencórias.
No espelho, o algoz reconhece-se na vítima.
A graça de viver se nutre de sais que se dissolvem à esmo.
A débil vontade se encontra na impostura.
Que plano de vida aspirar quando todas as possibilidades
se esgotaram ?
Eu sou o meu próprio mundo desintegrado.
Canto o tempo esgotado que convulsa a realidade.
A revolta serena grita calada.
Nem sempre, e no entanto, sempre os caminhos se fundem.
No coração dissoluto cabem todos os abismos.
como se não houvesse amanhã
Amo-te como uma rosa caída.
Mulher em flor, despetala-se na fenda
do tempo escorregadio.
Nutre-se do abandono do tempo que foi,
que é, e não mais será,
enquanto a primavera orla na janela.
Amo-te, todavia, não obstante as aflições de ontem,
dos antigos dissabores.
Amo tua voz de musgo úmido,
o toque aveludado de teu corpo junto ao meu,
o desejo incontido que regressa de noite
como um animal ferido.
Tu és a rosa pendida, quase perdida,
amor recém-nascido nos ritos do presente.
Que me coube aceitar.
Dessa vez, como deve ser.
Como se não houvesse amanhã.
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