o Deus que ninguém nunca viu

Espantoso que ninguém nunca o tenha visto.

Estando em todos os lugares, como se costuma dizer.

Nas mais diversas formas. Disfarces, diria.

De onde tiraram a ideia de que Deus teria um rosto, 

um corpo,

como sugerem tantas telas famosas ? 

Ora, os seres e as coisas são apenas detalhes insignificantes

no universo grandioso,

cuja perfeição só os estúpidos atribuem ao acaso.

A começar pela própria vida na Terra, só possível

graças a uma série de coordenadas que vão muito 

além de simples milagres, desses que a gente 

vê todos os dias.

Senão, vejamos.

Segundo dados validados pela própria ciência agnóstica,

por diferença de 1% mais perto ou mais longe do Sol,

a Terra seria praticamente inabitável, devido 

as temperaturas extremas.

Se sua rotação fosse mais acelerada, seria fustigada por 

tempestades e ventos furiosos.

Se fosse mais lenta, a exposição mais prolongada ao Sol

elevaria a temperatura a 60 ou mais graus de dia, 

e as noites seriam gélidas, com mais de 40 graus negativos.

E o que dizer da lua, cujos ciclos regulam 

os oceanos, os ventos, o clima ?

Sem falar no papel fundamental do gigante Júpiter,

cuja força gravitacional funciona como um escudo

para nosso planeta, contra tudo que é ameaça celeste.

Um grau mais próximo do Sol, e Vênus seria a contemplada.

Um mais longe, Marte.

Tudo magnificamente orquestrado pelo Deus 

que ninguém nunca viu.

 

                         a sina humana

O indecifrado,

que tudo sabe e nada vê,

além da pletora das coisas inaudíveis,

existindo no que nunca foi vivido nem concebido,

       no ainda por nascer,

acontece sempre de novo,

       emergindo,

como trigo maduro prestes a ser colhido,

para erguer novos muros.

Eis a sina humana.

                     a margem da vida

Existir, inexistindo.

Viver, evitando a vida.

A velhice avança, lentamente,

como um navio na curva do horizonte.

Óh, mocidade alada, tão cálida, tão breve.

Consoladoras lembranças gravam o caminho 

de volta para casa.

Escurece aos poucos, fechando o presente

em que a fera dorme.

A margem da vida, a paz interior

brinca de ser triste.

 

             quando o psíquico está mal

Em Nova Iorque ou Pindamonhangaba,

alguém sonha com Londres.

Perversões inofensivas galgam o rol dos atributos.

Se a compreensão é a graça principal do estilo, 

a escrita é a arte da deturpação.

Juízos impessoais pecam por impropriedade intelectual.

Quem julga, se condena.

Por justiça e paz, as maiores atrocidades se cometem.

A esperança é o suvenir da fé.

O que são os anos diante da eternidade ?

Nada mais elegante que a ostentação conscienciosa.

Distrações andam em conformidade com a antena occipital.

Não é a aquisição de uma coisa que nos faz dono dele.

Do coração, por exemplo.

A falta de argumentos engendra repertórios confusos.

Liberal é aquele que não faz distinções quando se trata

do próprio deleite.

Gente superior não se priva da razão, apenas faz concessões.

O contentamento humilde afronta o regozijo.

A humildade é a mais graciosa desdita.

Melhor do que ser eterno é ser imortal.

É da natureza humana nadar contra a correnteza.

Olhou-se com tanto desprezo que acabou por conhecer-se.

Afinal, pode-se viver do que não pode viver sem viço ?

É melhor ser do que existir.

Pois é, isto não é poesia.

Quando o psíquico está mal,

melhor ser literal.

 

                   velho é uma pinóia !

 

Velho.

Devo me envergonhar por estar velho ? 

Me desculpar por já não poder suprir,

corresponder as sempre elevadas expectativas

alheias, mormente dos entes queridos ?

Tanto se fala sobre racismo, homofobia, xenofobia, 

mas nada se compara ao estigma da velhice. 

"Vai se foder, velho do caralho !", dia desses 

me xingaram no trânsito.

"Vê se se enxerga, velho tarado", rosnou a garota com a qual

tentei puxar papo, despretenciosamente (nem tanto, nem tanto)

numa rede social.

Pelo visto, devo me desculpar por estar vivo.

Tudo bem, sei que há velhos chatos, ranzinzas, sem noção,

sem senso do ridículo,

e me pergunto se não serei um deles.

Afinal, é o que trato com os mais jovens sugere.

Para eles, nós, anciãos, somos antiquados, ultrapassados, 

caretas,

para não dizer imprestáveis.

Porque assim são vistos aqueles velhos que já não tem

recursos, muitos dos quais sendo largados em asilos,

que os ingratos aproveitadores chamam, eufemisticamente,

de casa de repouso.

(Ainda) não é o meu caso, graças a Deus.

Sou um velho saradinho, por assim dizer, que põe muito

novinho no chinelo, segundo elas.

Até quando não sei, mas enquanto o coração aguentar,

velho é uma pinóia ! 

  

                         perdeu, mané

 

Merdas estão sempre acontecendo.

Pouco importa se o dia está bonito ou não.

Em um prazo certo, nem antes nem depois,

o destino se cumpre.

Benevolente ou algoz.

Tudo depende do que você faz.

Ou não faz.

O fogo devorador faz da paixão uma sina.

Faz da vida um bordão sem rima.

De onde vem os dias ferozes, descansam, abraçadas, 

as horas marcadas.

Abrindo os pensamentos para tentações que desnorteiam 

as resistências mansas.

Em procissões de euforia e fadiga, profanos desejos

povoam a rapsódia do poder e do dinheiro.

Em certos momentos, tudo parece simples e tranquilo.

Mas logo a fuga do tempo rompe o fulgor fugaz 

das incompatibilidades.

Desfazendo os sonhos perfeitos.

Fechando os portões do Paraíso.

Onde foi que eu errei, é a pergunta recorrente 

que nem é tão difícil responder.

Ora, merdas acontecem, mas não por acaso.

Meninas que engravidam de bobeira é o que mais há.

Não foi bom, não gozou ? Que arque com as consequências.

Não quis dar uma de esperto, fazendo o que não deve ?

Perdeu, mané.

A vida é mais simples do que se pensa.

Basta não fazer merda.

                     tiro de misericórdia

De tanto maltratar a consciência, parto do princípio 

de que faço jus a meu quinhão de incoerências.

Deixando-me tomar pela quietude das verdades que se bastam,

em que respiram por mim espaços esquecidos.

Consolando o coração partido que regressa à noite

como um animal ferido.

Estou só como o túmulo de um morto, porém, 

mais vivo que nunca.

Livre dos conflitos e joguinhos doentios imputados

pelo jugo consentido do amor.

Minhas mãos, calejadas de rudes conquistas, buscam

a semeadura de fomes e sedes candentes.

Você sabe, não há encanto que não acabe.

Não há relação que não se desgaste, e por fim, deteriore.

Não há vontade que não esmoreça.

Não há beleza que perdure.

O amor não é garantia de nada, porque logo acaba, 

exigindo sacrifícios

quase sobre-humanos para manter as aparências.

"Não te amo mais. Quero me separar", me disse ela,

calmamente, acabando assim, em poucos segundos,

com uma relação de 18 anos.

Acabando em termos, melhor seria dizer dando 

o tiro de misericórdia naquilo que já se arrastava há tempos.

A verdade é que a gente faz de tudo para dar certo,

se sacrifica, representa, mente,

mas quando a insatisfação toma conta do recinto,

traição ou separação é só uma questão de tempo.

Culpa de quem é o que menos importa.

Provavelmente dos dois.

Pelos motivos de sempre.

O amor vive de clichês.