a hora de apaziguar o coração

Não encontrar-se na ambígua realidade,

e de súbito, ver-se

pacificado pela boca dos mortos.

Na interminável rigidez que abençoa as uniões,

a astúcia terrestre restaura as espigas da noite.

Heranças de barro acumulam velhas desditas.

O que acontece lá fora endurece o coração estigmatizado. 

A verdade sem angústia veste o nu e o invisível.

Irredutível como a vida que regenera a vida, a incessante

maresia santifica o dia.

A cura sem remédio inverte a tristeza das mentiras.

Onde não há ciladas o acaso trama a flor sobre o jazigo.

O gosto do desgosto muda-se na lama, para que a vida

se abra e reparta. 

Embora cego, o que não falta ao amor é olfato e tato.

Cada coisa fora do lugar atrasa o ritmo do remo.

Folhas irisadas pela chuva decifram a ira que condensa.

A tudo que passa, entrega-se um pouco de nós mesmos.

As vagas incessantes da memória se opõe à cegueira

fútil da felicidade. 

Sem acabar, nada recomeça.

A hora de apaziguar o coração é sempre.

                                o casulo da vida

Desejos nunca satisfeitos fecundam 

o fruto proibido das paixões,

arrancando do precário convívio as enclausuradas

distrações.

O ócio, o vício, o cio, se recriam, a fim de barrar 

o caos circundante das privações. 

Tantas coisas retiram-se de não ser, sem ao menos

terem sido.

Dobras do inquieto futuro escondem o incognoscível

parto das expectativas.

No qual o próprio coração repousa sob a pressão

dos interesses contrariados.

O sentir disfarçado consola e ajuda a desejar os desejos

entrelaçados.

Quem se atreve a libertar-se do casulo da vida,

e como as libélula, ter asas, voar ?

                     o que eu sei da vida

 

O que eu sei da vida ?

Nada sobre passar fome.

Não ter um teto.

Não ter uma família.

Estudo.

Nada sobre ser discriminado.

Perseguido.

Injustiçado.

O que eu sei da vida não me torna

melhor que ninguém.

Muito menos colocar nos ombros 

qualquer tipo de cruz.

                      anjo caído

Da vida verdadeira me distancio cada vez mais.

Tudo passou ligeiro demais.

Tempos de uma mundo mais manso vão ficando

inexoravelmente para trás.

Sinto a vida toda evadir-se,

como se nada mais valesse a pena.

O passado exilado num tempo sem dor, 

sem sabor.

Tempos em que os velhos morrem mais tarde,

e os jovens mais cedo.

A existência sucateada 

pervagando num beco sem saída.

Não sei se vivo ou vegeto.

O caos interior encontra e distribui significados

em ruínas antigas.

Fui mal-amado, traído.

Amargo minhas penas como um anjo caído. 

                             o pacote

É fácil se iludir.

Estamos sempre imaginando coisas. 

Sonhando acordado.

Nada mais humano do que dar asas à imaginação.

Acreditar é preciso, para manter um mínimo de fé

na humanidade.

Decepção, frustração, desengano, são parte do pacote.

Não há quem não conheça o sentimento.

Não há quem não tenha sofrido por acreditar, por se iludir

com promessas, aparências.

Não há quem não tenha sido traído.

Menos mal se de uma forma de outra, compensou.

Porque o melhor ser humano que jamais existiu

foi traído com um beijo.

 

                 

         amor e ódio nascem do mesmo ventre

O mundo das vastas coisas percorre o ciclo

das mudanças apoiado em muletas.

Rios sem margens ignoram os conflitos.

Ventos opostos removem o pó das religiões de antanho.

Colheitas fora de época suprem a ausência do amor.

Paquidermes e roedores dormem acordados, para não serem

surpreendidos.

Sob o mesmo teto as irmandades se deterioram.

Trevas fraternas coagulam o sangue da infância.

Entre a língua ferina e a realidade, os párias se contentam

em caminhar às cegas.

A Terra Santa ignora a aflição dos apátridas,

enquanto a intolerância salmodia a redenção dos mártires. 

O bom e o justo desencaminham o certo.

Não esquecer de lembrar alimenta o afeto perdido.

Existir por existir requer dons especiais.

Aquiescências são sempre bem-vinda, desde que

com mãos atadas.

Países e povos se movem em direções opostas, sacudidos

por seus sismos.

Amor e ódio nascem do mesmo ventre.

Às vezes não saber é uma benção.

                           a melhor terapia

tela de Gunter Teubner

 

Minha felicidade vive de anacrônica sincronia.

Escrever é minha melhor terapia.

A inspiração se embriaga de vã filosofia.

Enquanto o vazio ancestral se amplia. 

A dualidade não admite reveses.

A vida passa dinamitando pontes.

Renovo as crenças reciclando o inominado.

Humilde e exaltado, por via das dúvidas

acendo uma vela a Deus e outra ao diabo.