as velhas coisas novas
Sob a fuligem das coisas afetuosas,
a desordem sem esperança
despreza os prazos.
Alude ao pensar ambíguo
o sub-reptício jogo diluído dos genes.
Assim se resolvem os infinitos esquemas
das velhas coisas novas.
Esquecidas e renascidas.
Desvendando injustiças e fomes.
Purgando o sêmen dos equívocos,
enquanto a própria vida deixa-se consumir,
à procura do fim.
potestades
Funde-se à vida
esse sofrimento à beira fidedigna da louca razão.
Com aquilo que não pode mudar.
Rebaixe-se, rasgue-se, mas não ignore
a audaz serventia do fracasso.
O palco está escuro, mas o picadeiro ferve.
Pão e circo se locupletam.
Mas é on line que as coisas acontecem.
Tatuagens e tetas caídas envergonham o corpo
de forma diferente.
O mugido das multidões supre os dilemas, para que
o sol patriótico brilhe acima das criptas basálticas.
Ninguém morre na véspera, há que ter esperança.
Tudo é vasto, menos a afeição sem nódoa.
Porcos só amam os chiqueiros.
Os sermões dominicais enchem linguiça, mostre-me
a quem segues e te direi quem és.
Afinal, é preciso ser cego para ser feliz.
Bocas lascivas enxertam potestades de antanho.
A miséria confortável alude a Hosanas empedernidos.
Tempos difíceis parem ruínas vindouras.
Incógnito, atravesso o meu hemisfério condenado
a existir.
Na padaria,
o pão nosso de cada dia alimenta a freguesia,
também serve pinga, frango assado aos sábados,
além de ponto de encontro de desocupados e aposentados,
que discutem futebol e política, eventualmente
assuntos mais sérios, o obituário sempre em dia.
Na padaria, o pão nosso de cada dia
alimenta a vida vazia.
almas inquietas
Almas inquietas não se doam.
Vivem em sobressalto, se esquivando da realidade.
Tornam tudo um drama chinfrim.
Enlouquecem entre caprichos e gozos ingênuos.
Punindo e sendo punidas.
A incapacidade amar é sua cruz.
Almas inquietas descobrem-se solitárias
e mal-amadas.
Tendo como única razão de ser
a natureza corrosiva de seu afeto.
dias sem futuro
A maciez das pedras enfraquece
os caminhos.
Forja vítimas, corações partidos.
Sem luto, sem vergonha, a vida não é vida.
São sempre as mesmas histórias
que consolam os aflitos.
O esquecimento liberta os dias sem futuro.
Através de nós outros virão, eis o padrão.
Meus filhos são tão diferentes de mim
que nem parecem meus filhos.
Sorte deles !
Sou minha própria vergonha.
Não pelo que fiz, mas pelo que deixei de fazer.
A maciez das pedras é meu adorável presente.
de mal à pior
Dissoluto, o mundo reinventa o seu inferno
entre pressurosos prenúncios.
As coisas presumidas fogem ao controle.
A conivência é pior que a leniência.
Vamos aos fatos : tudo vai de mal à pior.
O gato que não regressa
nos preocupa mais
que o derretimento das geleiras.
A vida se revela e se mascara evocando
a paz de seu tormento.
É sempre do imprevisível que os roteiros
distorcidos emanam.
Entrelaçados mundos recriam o indizível.
O drama da convivência urde o seu repertório
de máscaras para seguir além dos enganos.
O incerto e o novo nos atraem
para que a vida seja como deveria ser.
Nada se compara a felicidade que se perdeu.
O que (não) existiu é sempre melhor.
Tudo fica aquém das expectativas,
diante dos sonhos de criança.
