o vício da beleza
Depois de um tempo, tudo perde a graça.
O vício da beleza um dia acaba.
O consolo é que as perdas nos tornam fortes.
Contam-se os anos em detrimento dos sonhos.
Uma sabedoria inútil flui através dos cansaços.
Agora que tão somente a falta do amor permanece,
minha poesia morre por falência múltipla de afetos.
o velho amor
O tempo,
que é o mais longo dos caminhos,
enxovalha e purifica,
amaldiçoa e beatifica.
Nos autos-de-fé da alma, a carne queima
em impiedosas fogueiras,
para que se cumpram
os mundanos ritos.
Vivemos de esquecer, para sobreviver
nem sempre esquecendo,
e por isso mesmo padecendo.
Os mortos velam sua própria memória,
em perdidos e resgatados sonhos.
A fuga do tempo procura a nostalgia e o olvido.
Cada remordimento pressagia o que ganhamos
e o que perdemos.
Defenestrado, o velho amor resigna-se
a estes versos.
a farsa de viver
A farsa ocupa-se de si mesma
como o triunfante alicerce de um lúgubre equinócio.
Assim o crânio lateja, a alma se quebra,
os irmãos se maltratam,
a vida implacavelmente horrível
murcha e perece.
O chão dos percalços caminha às cegas.
A graça pueril de pedras novas e antigas
ignora o périplo das debandadas.
Ando e desando encontrando-me em cada desencontro.
O que há de vir é meu tesouro.
Não morrer vulgarmente é o lume do meu descaminho.
Ardo funestamente a cada desvaio.
Fugir de mim já não fujo.
Os ledíssimos desenganos aludem
a interminável farsa de viver.
qualidades estéreis
Ai de mim, sou tão pouco para quem
exige tanto.
Qualidades estéreis não tem
sede nem fome.
De que vale o justo sem nexo ?
Uma rosa sem espinhos ?
A bondade amarga a verdade enferma.
O que já não presta arreia as calças.
Provavelmente morto serei melhor.
Mas a vida me penetra em potestades
de quimeras.
Sofro e convalesço de exaltações terrestres.
Ninguém sabe a linhagem a qual pertenço.
Que espécie de animal serei ?
elegia post mortem
Prezo mais meus defeitos
do que minhas (parcas) virtudes.
Em tudo que a memória translada,
a irmandade atabalhoada
fede a escória.
A forma mais estranha remenda-se, soluça ao pé
da tumba, conquanto tenta ser pobre como os ricos.
Ó, glória !
Ó, vitória !
Entrelaçam-se as fundições dos versos
ferozes, à luz da loucura da razão.
Destemidos cantares seguem à frente
dos próprios atos,
engolindo o choro inexato.
Olhos díspares transformam-se
em luxúria.
O medo cheira a tijolo e a perdão.
Mas, no entanto, é um aprazível
inchar-se de chumbo que liberta
a laica humildade.
Que há de ser inesquecível.
Mesmo que nada aconteça, mesmo que a infausta
analogia das lembranças ferva em desgosto.
Arrosta-nos a grandeza póstuma dos holocaustos.
cavernas bipolares
Entenda
que um deslize zomba do saltimbanco.
Enquanto o odor de chifre queimado dura,
fique frio, saia de fininho.
Não é triste nem alegre
o itinerário amoroso que se despede
violentamente.
O que você esperava ? Finais felizes não se compram
na farmácia.
A falácia embute sabedoria solitária.
Às vezes é só uma questão de ponto de vista.
O tato sente o cheiro do logro
quando o tempo se esgota.
O último que tampe a porta, se a tampa
não servir apague a luz.
O crente virou ateu quando Deus
não o atendeu.
Falar é fácil, o problema é raciocinar.
Os fatos não importam, as versões sempre prevalecem.
Juras dizer a verdade, somente a verdade, nada
mais que a verdade ?
Mas que verdade, cara-pálida ?
A do pretor-mor da República não vale.
Mentiras sinceras são mais interessantes.
Meus amigos são todos umas bestas quadradas.
Ou serei eu o abestado ?
Ninguém sabe das minhas cavernas bipolares.
Agora mesmo, estou feliz e descontente.
Paciente e intolerante.
Solícito e insuportável.
Sou aquele que dá graças pelo que não tem.
Incógnito, atravesso o Cabo das Tormentas
alheio a galhofa, ao escárnio.
E daí se embucetei-me em desvarios fervorosos ?
Melhor do que enfiar a cabeça na privada.
Ou não ?
Me diga você, sabichão.
