a realidade recriada
Na realidade recriada, mentindo para nós mesmos,
a verdade é o que menos importa.
Tudo se resume a um jogo de aparências.
O caminho de pedras e espinhos fortalece.
As perdas e privações rompem amarras.
A tudo se incorpora a realidade recriada.
A única possível. A única suportável.
Compatível com fim dos prazos, dos laços compulsórios.
Na migração de asas desvairadas, renascem
espaços não preenchidos, novas condições.
Diante de uma vida que já é outra vida.
a porta do inferno
A/D.
D/D.
As novas siglas divisoras de águas
do mundo moderno.
Antes das drogas.
Depois das drogas.
A guerra das guerras.
Guerra sem trégua. Em que todos perdem.
Mesmo quem trafica, vendendo a alma ao diabo.
Nada pode ser pior.
Mais destrutivo.
Flagelo invencível, incontrolável.
Presente nos morros, nos guetos, nas altas rodas,
à disposição em qualquer esquina das grandes cidades.
Panaceia ignóbil de um mundo distópico e hedonista.
Paira sobre a humanidade como a porta do inferno.
sem palavras
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No fim, só o que permanece é aquilo
que não se consegue expressar com palavras.
O sentimento absoluto e indefinido
do que ficou perdido.
O tempo vivido reconstruído dentro de nós,
sem rancores e remorsos vãos.
Os caminhos abandonados, que já não nos pertencem.
As palavras não pronunciadas, trasvestidas de velhos
afetos.
As lembranças que aquecem o coração, na linguagem
muda de paisagens e abafados desejos.
A vida tão pequena que se agiganta,
num mundo interior que preenche todos os vazios.
Feito de cacos e remendos.
a voz
A voz de ninguém exala clarividência.
Ouçamos, pois, a voz de ninguém.
Que exala clarividência.
Já é sabido, palavras não ditas asfixiam.
Aquietam-se, inocentes, povoando de sombras
o insuportável novo.
O olho não deseja mais do que prosseguir
na miséria.
O silêncio goteja o cascalho que reluz
como ouro de tolo.
Sobre a língua que empala a boca,
algo que ficou entalado
transpassa a esplêndida agonia.
A voz de ninguém fala por nós.
a aureola das virtudes
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Difícil manter-se íntegro.
Difícil manter-se sóbrio.
Difícil manter-se fiel, limpo.
Difícil, quase impossível, não perder a fé,
ante tantos desatinos, diante de tanta sujeira,
num mundo que soçobra,
forjando vestes, carcomido por vermes,
crivado de lúbricas taras.
Difícil, dificílimo impor-se sem a falsa
aureola das virtudes.
Difícil não ser hipócrita, diante de tanta hipocrisia.
ENCURRALADO
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Encurralado.
Sem saída.
Quem nunca se viu à beira do abismo,
sem opções, tudo desmoronando,
sem tábua de salvação ?
Normal.
É a vida, irmão.
É a vida que em dado momento desgarra,
mostra as garras, pune, sangrando as entranhas do nada.
Quem nunca se perdeu em culpas sem culpa ?
A vida pequena soterrada de causas impossíveis
e sonhos desfeitos ?
Quem nunca se viu na solidão mais ampla,
em meio aos pensamentos mais sinistros,
sem saber mais quem é quem ?
Ah, se tu soubesse as estranhas alquimias do cérebro.
O quão confundem,
ofuscam a visão para as coisas mais simples.
Não há vida sem percalços.
A existência abandonada se recompõe na gênese de antanho.
Não importa o que digam ou aconteça, somos pontas
do mesmo laço.
Na abundância ou na falta de tudo, o mesmo cansaço,
irmão de luta,
abraça o momento misterioso e profundo.
Nada nos cura do tormento e da angústia.
A não ser reagindo.
Desafiando os estigmas.
A resposta para tudo está em nós mesmos.
Naquilo que queremos, naquilo que deixamos
para trás.
Esteja certo, após a noite mais escura o sol brilhará.
A vida bêbada e louca te espreita.
Desfruta.
Antes que se veja encurralado.
Sem saída.
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