a parábola da vida
Oh, despertar para a realidade que finda a cada passo.
Oh, amargo amaranto de uma existência inútil.
Tão importante que se apaga como se não tivesse existido.
Lamento por não ter sido mais do que fui.
Não há um dia que não me questione por que vim.
Alguém se lembrará de mim por algum bem que fiz ?
Fiz mais mal do que bem com quem convivi, eis
o que levo de mim.
O tempo é meu jardim de flores insepultas.
Em que criaturas orvalhadas cantam
a parábola da vida.
nem tudo deu errado
Sonho acordado em lençóis de linho.
Correndo por campos eternos,
nadando em riachos amáveis,
nada pode ser mais lindo.
Sempre atrás de uma bola,
nos dias incríveis do Agudo.
Em que nada mais existia,
além da mais pura alegria.
Diferentemente do tempo adunco
de agora,
com sua tristeza crepuscular.
Fragmentos da vida que tive.
Amálgamas de mula sem cabeça com putas
de purezas decaídas.
Há feridas que nunca curam.
Queria ser jogador, me descobri fingidor
de sentimentos inocentes e intratáveis.
Pouco a lamentar.
Vem de longe meu inconformismo cruel.
A melhor parte de mim ficou pelo caminho.
Junto com os conflitos de culpas e apreensões.
Sonho acordado
que nem tudo deu errado.
só os loucos são felizes
O tédio chega como pássaros mudos
e perfumes esmaecidos.
Me vejo como um andarilho perdido na grande estrada
que alude ao fim de tudo.
Como um santo que já não reza.
Um sábio que se perdeu entre trevos e campânulas
cambiantes.
Uma criança precocemente envelhecida.
Pois assim se faz a vida.
Tudo o que se sabe é o que ignoramos.
Entre a folia e o horror, vivemos para enterrar
nossos mortos.
O compasso das perdas rege todas as canções do mundo.
Entre idas e vindas, forjamos nossos medos e solidões.
Magníficos atores da tragicomédia humana, só os loucos
são felizes.
a tirania do tempo
O tempo se esgota e a gente nem nota.
As coisas se ampliam para menos.
Os vazios enchem os ermos de silêncio.
Os dias engalanam epifanias.
As magias se reduzem ao rescaldo das litanias.
O ocaso desdenha das quimeras amanhecidas
de entremências.
Cada gota esgota outra gota da clepsidra
tediosamente humana.
Para que a tirania do tempo possa urdir sua trama.
que a terra há de comer
O indevassável conflito requer requisitos insubornáveis.
Esqueletos de confeitos e normas imprescritíveis regem
a negra transparência.
Sintaxes perfeitas de armários mofados marcham pelo
labirinto triunfante.
Impregnados de memórias incestuosas.
O inverso do nada coteja o ponderável.
O duro embate dispensa bravura.
Quando a morte já não é nem morte.
A treva engole a trama que a terra há de comer.
A dor universal de cada homem entoa metamorfoses
contagiantes.
Cada canto, cada praça subleva-se contra os pendões
da esperança.
A fome de justiça deslinda a farsa do futuro.
o caminho que não escolhi
Ando incógnito por um caminho que não escolhi.
Misturado ao torvelinho alucinado de vassalos de telas, teclas,
aparatos digitais que invadem, assediam, corrompem
o perene rocio das virtudes.
No grande mar de rostos regurgitados por uma engrenagem
frenética e desregulada, herdeiros mal nascidos
barbarizam
em nome de deuses plastificados e desdenhosos.
Estranhos se tornam íntimos, espectadores tomam partido
em cada evento que se autodestrói, sucessivamente.
No ágora em que tudo e nada acontece, a milagrosa
iniciação claudica e prescreve,
indiferente ao burburinho ordinário.
Como um fugitivo atento, me embrenho na autofagia
do tempo para não ser devorado.
Antes de devorar-me o caminho que não escolhi.
A vida que não quis.
