o rosto no espelho
Um homem só em sua casa,
assombrado pelo delicado tempo que tudo enovela,
encara o rosto de um suicida no espelho.
Saturado de uma vida que não entende.
Perdido em paraísos artificiais.
Faz-se de forte, ignorando a besta consoladora
dos aflitos.
Rastros de passos erradios circundam o caminho
sem volta.
A solidão é o acalanto que mascara as mágoas
possuídas por dádivas descontentes.
O agora é onde o eco inverte a fala, e o rebojo
das coisas insensatas ignora o extinto.
Nos hemisférios da alma, a desagregação da vontade
constrói se desmanchando.
Continuar, emparedado pelo tempo, adquire ares de façanha.
Mas o mundo devassado e imperfeito assim o exige.
Que o rosto no espelho esqueça quem era.
o sopro da vida
O sopro da vida é leve
suave
breve
Dura e perdura impregnado de memória.
Nada se retém.
Nada se salva na matéria finita que depõe
guerreiros e armas.
Somos o rio de Heráclito.
Somos o pó incalculável que renasce feito Fênix.
Somos as migrações que forjaram os povos e mapas
da saga humana.
Somos os exércitos que escreveram e reescreveram
a História.
Somos os templários que perpetuaram o nome de Cristo
com suas atrozes Cruzadas.
Somos os povos escravizados que sofrem e calam.
Somos os impérios que se apagaram como um relógio de sol.
Somos aqueles que, misteriosamente, sobreviveram
à elevação das águas do dilúvio.
Somos aqueles que viram a morte de perto nas pestes
e guerras exterminadoras.
Somos aqueles que decretam a morte dos infiéis, sob as crenças
mais sanguinárias.
Somos aqueles que estiveram na Odisseia de Troia,
imortalizados em Termópilas.
Somos aqueles que construíram as enigmáticas pirâmides.
Somos aqueles que a história não fala.
Somos aqueles que inspiraram Balzac e Kafka.
Somos aqueles que saudaram Hitler.
Somos aqueles que idolatram ídolos de pés de barro.
Somos aqueles que trilharam os caminhos da penitência,
como ensina TS Eliot.
Somos aqueles que recordam os dias felizes.
Somos aqueles que caminham lentamente para o cadafalso,
pelos mais diversos crimes. Ou nenhum.
Somos aqueles que brincam com seus filhos, na volta
do trabalho.
Somos aqueles que ignoram os toscos labirintos da razão.
Somos aqueles que suportam com estoicismo
as privações e desgraças.
Somos aqueles que colecionam madrigais de ternura e
dilemas pacíficos.
O sopro da vida é eterno.
auréolas complacentes
Quando, um dia, eu não passar
de uma vaga lembrança,
não mais que o verme que fustiga o defunto,
certamente parecerei melhor do que sou.
Serei melhor do que jamais fui.
Antepassado do meu mundo arcano, marcado
por auréolas complacentes, estarei, enfim,
liberto das formas que a memória
furta do meticuloso tempo.
Serei amado como nunca fui.
Ninguém lembrará dos porões infectos, das coisas sórdidas.
Quando, um dia, eu me for, certamente
serei louvado até pelo que não fiz.
Serei grande como nunca fui.
as coisas nunca são
como deveriam
Há dias bons e dias ruins.
A maioria, tão somente suportáveis.
Alguns até valem a pena, malgrado o voo rasante
de tudo que termina.
Sob o fogo cruzado punitivo da vida, consome-se o tempo
que martela a permissiva consciência.
Dormindo quase sempre na mesma cama.
Eludindo o cerco de arame farpado das coisas estimadas.
Afim de aceitar-se nos lugares que nos resguardam
e nos definem.
Cohabitando cidades, ofícios, conflitos.
Atados a dias sem alvores nem renasceres.
Repletos de engodos e demoras.
Tudo se evola na genealogia das tramas e emulações.
As coisas nunca são como deveriam.
As histórias se enredam como flores no campo,
passando com pressa e sem culpa.
Dia e noite, a mesma agonia se refaz enquanto
a vida passa
e "o louco que persiste em sua loucura
acorda são" (Blake).
até onde esse amor aguenta ?
O que nos une, nos afasta
O amor que não se basta
Não faz nada de graça
Vive de pirraça
Ambos pavio curto
Volta e meia eu surto
Você não fica atrás
Quando baixa o Satanás
É um tal de brigar e fazer as pazes
De dialogar somos incapazes
Eu cheio de razões
Você cheia de dedos
Eu marrento
Você desbocada
Ambos chegados num drama
Só nos entendemos na cama
Até onde esse amor aguenta ?
