o começo e o fim
Já não me vejo como antes.
Envelheci à sombra de mim mesmo.
Querendo ser o que nunca soube ser.
A falta de aptidão para o fracasso nunca me abandonou.
Tudo que fiz de errado deu certo.
Me arrastando pelas sarjetas
meu verdadeiro eu encontrei.
A banalidade da existência não sabe
se eu nasci ou morri.
Em mim se imbrica o começo e o fim.
No pedestal do tempo jaz o jardim sepulcral
de Mallarmé.
o frágil equilíbrio das coisas
O frágil equilíbrio das coisas é o grande milagre
que se perpetua.
Calmaria e loucura convivem em perfeita harmonia.
Não obstante ser mais fácil odiar do que amar,
a vida só vale a pena enquanto o amor perdura.
Digo-o, hoje, mesmo tendo todos os motivos
do mundo para maldizê-lo.
Mas eis que o tempo reestabelece o frágil equilíbrio das coisas.
Porque nessa vida o efêmero deflora os lirismos ingênuos,
e aniquila os sentimentos,
até aprendermos a viver sem depender deles.
Calmaria e loucura, tudo a seu devido tempo.
A vida é sábia. Nós é que complicamos.
Estragamos tudo.
Para só então aprender.
entre dois tempos
Há um muro invisível entre nós.
O nosso jeito de pensar têm muitas linguagens.
Tão perto e tão longe dos enredos sonhados.
De tudo há de surgir um entendimento duro.
Ainda que inventando o que não existe.
O afeto vulgar e triste emparedado entre dois tempos.
Construindo e desmanchando, continuamos
porque não podemos senão continuar.
Porque não há mais para onde ir.
Nascemos um para o outro.
à imagem e semelhança
Aconteça o que acontecer, nada fará mudar
o velho mundo sem nexo.
Eternamente fiel ao caos do qual resultou.
No espaço que nos cabe, a existência anda por um fio.
No fio da navalha, o desconhecido e o ignorado dançam
conforme a música.
O agora não suporta o tempo desperdiçado.
Quando o amanhã se tornar presente talvez já seja tarde.
O contentamento afugenta a maldade, talvez por isso
dure pouco.
Afeto e fidelidade dormem em quartos separados.
Por pior que seja, o presente vale mais que o passado.
Toda crença corre o risco de ser verdade.
O que o dinheiro não compra, suborna.
Os pequenos são os maiores, de trás para frente.
O que é guardado não é compartilhado.
Já passei da idade de ser feliz, mas continuo tentando.
A vantagem é que me contento com pouco.
Um amor de segunda mão é melhor que nenhum. Ou não ?
O que me falta é intenso e danado.
Lendo, nunca aprendi nada.
Escrevendo, ganhei uma segunda vida.
Com preces e juntos, vamos longe.
A excitação vem de mansinho, ainda sinto saudades
do teu carinho.
Dizem que o amor não tem idade, e nem juízo,
mas sem tesão não sobrevive.
Reminiscências fora de hora, baita bola fora.
De tão magro, lhe deram o apelido de "pouca sombra".
Afinal, a alma é ou não imortal ?
Queria poder responder, mas não tenho pressa.
Fraco e desonesto, fui posto porta à fora do sucesso.
Por inúmeros motivos, renasço todos os dias.
O problema talvez consista em descer ao invés de subir.
Desnudar as coisas é melhor do que viver de aparências.
Sou feito mais de lama do que de sangue.
Meu coração tresloucado parece embriagado.
Tudo faz do tempo restos que cheiram a naftalina.
O velho mundo sem nexo não passa de um fóssil
à imagem e semelhança
de quem o criou.
santa loucura
Longa vida aos súditos.
Bendito tu que de esperanças se insurges.
O que perdes ganhas em humana penitência.
Não sois mais que a derradeira Bastilha de findar infindo.
A sorte, trevosa e cambiante companheira, abrange
todos os cantos e recantos que se enlaçam sobre
os clamores.
Ave, companheira imemorial e soberana do sem-fim.
Teus apelos e gritos roucos perpassam as imposturas
que deslindam a morte do futuro.
A força de teu ventre floresce na alquimia das entranhas.
Para que a santa loucura um dia faça sentido.
E o tempo a ignorância conjure.
poema sem porto
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O nosso silêncio me aproxima do que ignoro.
Os pensamentos envoltos em trapos
afastam uma grandeza pensada que morre comigo.
O mistério antigo e forte fala por mim e por nós.
Meu poema sem porto constela crimes hediondos.
Ausências que maltratam a consciência evolam o amor
incapaz de suprir.
Porque o clamor do luto e dos segredos corrói as entranhas.
A memória de um morto se interpõe a mudez do Gólgota
que ilumina os dias.
Não há ninguém que não sofra por um filho ingrato.
o elixir dos deuses
Que dia maravilhoso !
Que privilégio poder desfrutar desse elixir dos deuses.
Comungar com a natureza em sua plenitude.
De posse de minhas faculdades mentais, com saúde,
disposição.
O que mais poderia querer da vida ?
Dias mais alegres ?
Mais fartos ?
Mais glamourosos ?
Dias mais gloriosos, como no esplendor da juventude,
no apogeu maturidade ?
Sim, talvez houvera dias mais memoráveis
que esse domingo atipicamente quente,
de fim de inverno.
Mas, seguramente, nenhum em que me senti
tão gratificado por tudo que a vida me proporcionou,
e que ainda proporciona.
Sem me sentir credor nem devedor de nada,
apenas
e tão somente
em paz comigo mesmo.
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