velhice
Envelhecer é triste, patético.
E todo esforço para reverter o processo
torna tudo
ainda mais deprimente.
Não há como enganar o espelho.
Nem dá para comprar outro joelho.
Dentes e cabelos caindo, o sexo minguando,
mal consegue amarrar os cadarços.
Aceitar a dura realidade é preciso.
Para não se tornar inútil como um bebê.
Só que sem a menor graça.
a tragédia humana
Ideias pendentes pairam exauridas.
Merencórias vilegiaturas louvam as singraduras equânimes.
Suburras recalcitrantes lavam o rosto de magistrados venais.
Por osmose, a sabedoria tripudia mais do sábio
do que do ignorante.
A quem prefere o nada, nada se pode dar.
Há uma espécie de maldição na felicidade.
Quando não é curta, nunca basta.
Questões mal resolvidas, perguntas impertinentes afiam os dentes.
Existe amor sem sexo ?
Existe amizade sem interesse ?
Existe verdade sem uma certa dose de mentira ?
Existe poder sem tirania ?
Existe intimidade maior que a penetração ?
Existe justiça sem moralidade ?
Existe instrução sem educação ?
Existe integridade sem caráter ?
A canalhice é o dom humano por excelência.
A razão conspira contra os sentimentos.
A tragédia humana não se dá por vencida.
dor de consciência é para os fracos
As perdas são uma constante na vida.
Ninguém perde (nem ganha) por esperar.
As dores não se mensuram.
Cada qual com seu jeito de lidar.
O tempo traga os afetos entrelaçados e fraternos.
O sangue coagulado de nossa genealogia nos exime de culpas.
Somos geneticamente programados para tudo de bom
ou de ruim.
A vida racha e descamba sem aviso prévio.
Ungidos por um legado mais antigo que o tempo,
migramos entre o céu e o inferno
em busca de minorar o sofrimento.
Poucos conseguem.
Poucos subsistem aos infortúnios sem sofrer sequelas.
Não depende de nós torcer o curso do destino.
Sequer cogitar que tristeza e sofrimento sejam fruto
de mau comportamento.
Não tarda para alguém minimamente inteligente
concluir que, neste mundo,
tudo existe e acontece aleatoriamente.
Prova disto é que por maior que seja a obra
e o humano sacrifício,
a carne morre e a matéria fica.
Dito isto, francamente, nada mais tolo do que sentir-se
desvalorizado ou injustiçado,
por ser, simplesmente bom e honesto.
Pois nada de bom existe que não tenha o seu
lado ruim.
Todos os nossos atos estão sujeitos ao juízo
arbitrário de alguém.
Não se culpe nem se prive de nada em função
de escrúpulos morais, que desvirtuam
o sentido do que é certo e errado.
Não faz sentido dar crédito a tudo
que aos prazeres se oponha.
Dor de consciência é para os fracos e abduzidos
pelo hipocrisia do senso comum.
Todo mal que nos assola provém de conceitos distorcidos
e meias verdades.
A noção do pecado existe basicamente para se opor àquilo
que desejamos.
Ou seja, aos prazeres da vida.
Nem sempre puros, honestos.
Mas, afinal, a vida é suja, e como pregava Santo Agostinho,
"se há alguma coisa que é pior ainda do que o vício,
é o orgulho da (falsa?) virtude".
Os homens inventam leis, modificam à vontade os códigos, como
saber o momento preciso em que nossos atos passam da inocência
ao crime ? (Anibal Machado).
No horizonte de nuvens desoladas, onde os sussurros
se misturam a bruma, um cavalo cósmico galopa,
sem patas, sem rastro, sem rumo.
Seus olhos são janelas de auroras, refletindo
o cosmos invertido, em que estrelas caem para cima,
e luas nascem no céu retorcido.
O tempo assim se dobra em espirais, enquanto
relógios derretem em longos suspiros, e o vento conta
histórias de mundos insones e profundos.
Mãos gigantes brotam da terra, segurando sonhos
como flores efêmeras, e os dedos se entrelaçam tecendo
tramas etéreas.
Árvores com folhas de vidro povoam
os jardins da memória, abrigando rituais de sacrifício
e pássaros que voam com asas de papel.
Num deserto em que chove areia e dunas sussurram
segredos antigos, um espelho enterrado reflete miragens
e delírios amarrados com cordas celestiais.
O viajante de alma perdida se olha no espelho d`agua,
e vê um rosto que não é seu, mas de um sonhador
com olhos cansados.
No jardim dos sentidos confusos, flores desabrocham
em silêncio e borboletas voam à esmo, para que nada
perturbe a paz dos jazigos.
Lá, as lápides não tem memória, e o silêncio fala
línguas esquecidas, para que o finito se torne infinito.
No incomensurável salão do universo, estrelas
e planetas dançam sem gravidade nem destino, girando
em sentido inverso a fim de burlar o tempo.
Nebulosas se entrelaçam em nuvens de gás e abraços cósmicos,
e cometas traçam rotas fugazes no vazio do sonho galáctico.
No centro de um labirinto espelhado, cada reflexo
é uma porta para um outro mundo, onde o chão é o céu,
e o céu é o mar,
enquanto a realidade arcana desmorona a cada segundo.
Passos ecoam em corredores infinitos, sussurrando
segredos em dialetos secretos, enquanto o viajante
se perde da realidade sem nexo.
Na praia onde o tempo é melodia e as ondas tocam
acordes perenes, as marés compõem sinfonias que ecoam
nas profundezas eternas.
Nas areias do tempo, ondas entoam canções cifradas,
em mensagens que só os cardumes entendem.
Nas cidades de aço e concreto, em que ruas e praças
são palcos de atores itinerantes, os dias passam
impregnados de súplicas e dramas sem fim.
Pilhas de mortos nos becos e calçadas distraem
os transeuntes, enquanto cabeças decepadas não param de falar.
Cortinas se abrem e se fecham em sessão permanente, para
que o grande show itinerante da vida possa continuar.
Atores e tramas se sucedem ad infinitum, e o final nunca é bonito.
Sonhos dobrados como origamis voam leves
nas asas do subconsciente, permeados de desejos ocultos,
que pairam suaves na mente dormente.
Cada dobra é um segredo bem guardado, cada linha
um desejo reprimido, incrustrado na imaginação
como diamante bruto.
O limiar do impossível desperta o ser profundo, onde a lógica
desaba e o absurdo floresce, para que a mente
em liberdade plena invente mundos que a razão desconhece.
Mundos que nascem de ideias abstratas, desejos que fluem
em pensamentos proibidos, em cenários pintados
com tintas da imaginação, eis o suprassumo da inspiração.
Minha mente inquieta abre portas sutis, e com a razão
e o coração em consonância, busco o impossível, o improvável,
o incerto.
3.
No jardim dos amores perdidos, rosas de cristal florescem,
cada pétala guarda o perfume das paixões que nunca envelhecem.
Borboletas de luz dançam no ar, trazendo mensagens
de amores antigos, enquanto o vento murmura
canções de saudade e corações partidos.
Sobre um rio de memórias fluentes, uma ponte de suspiros eternos
se ergue, onde amantes cruzam em passos leves,
deixando para trás desejos indeléveis.
Cada pedra da ponte é um conto de amor que resiste
ao tempo, enquanto o rio segue seu curso sinuoso
e indiferente. Como a vida.
No mercado das sensações vende-se emoções em frascos,
perfumes raros de memórias antigas, saudades embrulhadas
ao gosto do freguês.
Vendedores de ilusões oferecem poções de risos,
alegrias, elixires de sonhos e outras magias. E tudo mais
que não se pode comprar.
Sonhei que me vi no fundo do mar, onde um polvo tocava
um piano com teclas de pérola, enquanto
cardumes de peixes bailavam em círculo, ao som
das notas líquidas e vibrantes, quando, de repente,
as águas se turvaram, tudo escureceu, e eu acordei. Todo molhado.
Crianças de planetas distantes brincam no grande parque
galáctico, onde a vida não passa e a diversão nunca acaba.
a miséria humana
Estaremos prontos para o que der e vier ?
Nem hoje, nem nunca, ninguém nasce pronto.
Reze para que as esperanças não se enfureçam
diante dos desejos impuros.
Torça para que as pontes não desabem sobre o leito
dos rios entumecidos.
O dilúvio eterno lava a realidade efêmera que escorre
das sarjetas.
O poder que escoa das latrinas e fossas absorve
inocências perdidas sujas de êxtase.
O inescrutável guarda o segredo dos estupros.
A dança desvairada da terra acalanta os ventres
onde as medusas apodrecem.
Deixa tua alma repousar no leito inocente das prostitutas e
prostituídos, para que a paz te alcance, imunda.
A miséria da condição humana se esboroa
sob o peso da pureza pervertida
dos anjos exterminadores.
Diante das vistas complacentes do Criador.
para ti e por ti
Colmeias histéricas se esmeram em colecionar façanhas.
Acusador e acusado trocam de lado, assim que extinto
o ônus da prova.
Cada fruto segue a verdade e a mentira com a mesma devoção.
Não há bem-aventurança na gravidez dos espinhos.
Palavras obscurecem o entendimento.
A dor desconhece a prece dos mortos.
Poças onipresentes velam esperanças afogadas.
Entre quatro paredes a loucura disfarça a realidade
cancerosa.
O mistério da vida inventa histórias e as desmente.
Toda mudez será perdoada.
Me vejo vagando entre cabeças cortadas e jihads
sem sentido.
O truque é não levar nada à sério.
Promessas puxadas por carruagens de outrora zelam
pela existência cega.
O ser humano é carcereiro de si mesmo, quando
se priva da liberdade.
Todo sacrifício sabe de onde veio, mas não sabe se volta.
Para ti e por ti, o efêmero dispensa o eterno.
Nada tema, a morte a todos espera
de braços abertos.
em memória
Meus dias certamente seriam mais felizes com você.
Poder acordar a teu lado, sentir o teu corpo quente
e envolvente que tão bem conheci.
Voltar a desfrutar da dedicação, do carinho que sempre me deu.
Sendo eu, em contrapartida, mais compreensivo, paciente,
mais atento as tuas demandas e necessidades.
Em suma, ser melhor do que fui. Muito melhor.
Sinto imensamente tua falta e lamento por ter acabado
do jeito medíocre
como os relacionamentos acabam.
Sempre achei que estávamos acima disso.
Sempre achei que você jamais me abandonaria.
E caí do cavalo.
E nem foi minha deplorável traição foi a causa maior.
Isso você até perdoou, fez vistas grossas.
A causa maior foi não ter levado à sério
tuas carências e expectativas.
E, sobretudo, não ter sabido lidar com
o natural desgaste das relações com mais sabedoria.
O que competia muito mais a mim, pela própria
diferença de idade.
Meus dias certamente seriam mais felizes
com ou sem você.
Se ainda estivesse viva.
