louco pela vida
Ainda procuro o que perdi pela vida afora.
Ciente de que jamais encontrarei
o que nunca cheguei a ter.
Dos caminhos sem volta que percorri,
doou-me o sol das fantasias
o seu tímido legado.
Quem me dirá o que fui, o que sou ?
No eco longínquo, em algum lugar existe
o gesto alto que me trouxe aqui.
Entre fantasmas e novas paixões,
guio-me
como se a vida nunca fosse acabar.
Meus passos lentos esquecem de quem
eu fui,
para ser outro ainda mais louco
pela vida.
a vertigem do amor
O que me inspira já se apaga.
Jaz inerte no limbo do esquecimento.
Brinca de andorinha, brinda com vinho verde.
Martela o próprio sexo, ruge em cólera silenciosa.
Semeia brasas em camas silentes.
O que me inspira já se apaga.
Vielas de flores prostituídas instigam
os clamores inefáveis.
Meus afetos despertam cadelas no cio.
Quando nada dá certo, as certezas se exasperam
docemente.
Nada é como a gente quer, mas, eventualmente,
a vertigem do amor transpassa
as pétalas tóxicas e a dor sem pranto.
A perpetuação do êxtase entoa cantos longínquos,
carregando o peso
das partidas sem recobrar a consciência.
Desencarnado, o amor é uma causa
inexoravelmente perdida.
Revestido de sonhos, embrulhado em patacoadas,
não tarda a desandar como uma tragédia grega.
Fica quem quer, quem tem estômago.
Entorpecidos pelos encantos de Circe,
deixamo-nos ficar à espera de algum prêmio.
Ah, o que seria de nós, homens, sem as jovens putas
sem consolo nem vergonha,
entre todas as mulheres as mais puras,
posto que sem segredos
e falsos pudores ?
Fiel à sua natureza espúria, a vida soterrada
de bom grado entrega-se a luxúria.
Adiante dos orgasmos ignóbeis, o deliberado e
inconstante desejo à sua maneira sobrevive.
Desesperança é tudo o que nos resta.
O tédio das vigílias faz-se metade anjo, metade
demônio.
A exaustão de viver guarda o plasma múltiplo
das paixões esmaecidas.
Capaz de todos os enganos, à míngua da beleza,
só o que não retorna permanece.
Como volitivas da vertigem do amor.
a sabedoria de Trismegisto
"A verdade é imutável em si mesma, e sobrevive a tudo, porém
em diferentes moradas" (Os Grandes Iniciados/ Édouard Schuré.
Em tudo fadado à passar, algo sempre fica.
O que se ganha e o que se perde funde-se
para desvendar os segredos dos seres e das coisas.
Um fulgor que é cegueira elude a sabedoria
do Trismegisto.
E assim, que a cura sem remédio anistie a dor antiga.
Que as horas recorram às podas universais.
Que as árvores retornem às florestas ancestrais.
Que nuvens perdoem as perenes fecundidades.
Que os pássaros compreendam o sol dos ardores
crepusculares.
E a futilidade da civilização encontre a paz
dos cemitérios.
Reserve sua bondade para os covardes.
Seja digno de seu troféu.
Não envergonhe as palavras que quebram paradigmas.
Fugas, desencantos, os vícios viciaram-se em ódios secretos.
Antes que tudo se desfaça, que os abismos encantem
os olhos de quem não vê.
Que a glória de ser não saiba o que sonhou.
Que os sinos dobrem onde a coragem termina.
Que as águas reguem as pedras que acalantam o sossego.
Largo é o gesto infame que adia a justiça.
Sangram vestes e raízes por um deus morto.
Que o amor não se apoie em bengalas.
Que o negro das trevas cesse na epiderme.
Que o canto da terra permaneça além do tempo.
Que as prisões libertem os inocentes de si mesmo.
Que a salvação da alma se lave de todos os prantos.
Que o insolúvel tubo de ensaio fecunde surpresas in vitro.
Que as fezes recorram as moscas e as latrinas amanheçam
em cima dos telhados.
Que o dinheiro não corrompa a felicidade.
Que o desejo sem volta bata a sua porta.
Que matar os preconceitos não dê cadeia.
À luz das provações em vigência, que as Escrituras
cumpram o prometido.
Que tudo que faz a vida igual todas as manhãs
seja eterno.
Que o sono dos justos durma em lençóis de linho.
Que a paz não se contente com migalhas.
Quem se acha perdido, que aponte o caminho.
Quem carpe diem não inveja ninguém.
Quem madura temporão replanta brotando.
Quem entende a verdade vive por dentro.
viver por viver
Viver por viver é como andar em círculos.
É preciso iludir-se para ser feliz.
A textura das amizades afaga muros transparentes.
Permita-se copiar a alegria das ausências.
Ver-se como um verme é tudo sem ser nada.
Apertado entre paredes, o amor evapora na foz da alma.
Sou um andarilho sem caminhos, tenho asas
mas não voou.
Lavo a alma sem pressa, da vida já ando farto.
Tudo que anseio é viver sem sobressaltos.
Amando a mesma mulher de sempre.
A tarefa de pensar é desgastante.
A tarefa de crescer nunca acaba.
Do mesmo ventre saem anjos e demônios.
Realismo mágico refunda a vida, despojada de pele
e nervos.
Melhor que dialogar com sonhos repetidos
é reconquistar o passado.
o rancor do mundo
Não sei explicar as coisas que não sinto.
Indigna é a fé que degenera nos lares.
O corredor que deixa entrever os pátios contem
os ossos do amanhã.
Algo costuma acontecer quando estamos
untados de mortes.
Havia um confessionário anacrônico que já não
me causa dado.
Sinto desprezo pelas pessoas e me desprezo por isso.
A única coisa sem mistérios é a felicidade, porque se justifica
por si só.
A culpa dura enquanto dura o arrependimento.
Dias amarrados à divagações não toleram fronteiras.
Há fatos que não se sujeitam a mediações ou intermediações,
pois neles se fecundam.
O rancor do mundo afia a garra dos abutres.
A história que se desenrola nas sombras acaba nas sombras.
A falta de imaginação livra-nos de dilemas, mas torna
a vida insossa.
O banal retém a verdade mais íntima.
Onde os fragores terrenos empreendem novas jornadas,
o que é finito finda mas não morre.
