Eu queria me lembrar dela 
desse jeito,
antes que ela se cansasse do jogo,
e nós,
um do outro.

Há aqueles que não se dão
o devido valor.
E há aqueles que se dão 
valor excessivo.
É o tipo da relação sem futuro.

                                 do sumo ao bagaço

Você diz estar bem.
Aliás, super bem.
Faz questão que eu saiba 

que até outros relacionamentos já teve.
Bastaste satisfatórios, garante.
Beleza, fico feliz, juro.
Tem prazer em me destruir, mas tudo bem.
Já tive minha cota, minha serventia.
Não é assim, a vida ?
Do sumo ao bagaço,
o destino de todo mundo.

                        pandemia (o barco da discórdia)

Veio para revolver a consciência,
desafiar a ciência, 
instaurar o pânico, 
mediante a constatação da precariedade
de todo sistema,
das liturgias, das prioridades, 
das políticas, 
na revelação frontal de que tudo
é mais frágil do que pensamos.
As nações, as instituições, à mercê
de uma guerra silenciosa, 
de um inimigo invisível, 
indefinível.
Nosso modo de ser e ver reduzidos
ao forçoso claustro, à libações
desencontradas, apelos, histeria,
o caos à espreita,
o dilema entre salvar vidas ou
minimizar as perdas futuras,
o espectro da debacle total rondando.
Quem está certo, que está errado ?

Nesse confuso amanhecer, a vida reinventada
divide as pessoas.
Ricos, pobres, trabalhadores, serviçais,
todos no mesmo barco da discórdia,
não se ajustam, 
autoridades se digladiam 
sobre como enfrentar o insidioso inimigo,
Incapazes de definir a melhor estratégia,
enquanto se aguarda pelo pior.
A temida guerra global chegou por outros
meios,
cadáveres se amontoam sem o disparar 
de um tiro sequer.
Mísseis, bombas, armamentos capazes 
de destruir o planeta mil vezes,
absolutamente inúteis, 
ridiculamente inoperantes,
desmoralizados por um ser microscópico,
oriundo sabe-se lá de onde,
possivelmente da incúria humana
em sua forma mais primitiva.

São Paulo aos Conríntios :
ao soar a última trombeta,
o fim dos tempos advirá.
Talvez não agora.
Talvez não amanhã.
Mas os sinais nunca foram tão claros.

                                                          lembrete

Se ninguém te procura
Se ninguém se importa
Se ninguém se preocupa
nem mesmo em plena pandemia
do coronavírus
se liga, cara.
Numa dessas você já morreu
e esqueceram de te avisar.

                                                           riqueza

Feliz de quem não depende dos outros.
Não é escravo dos desejos.
Desejos aprisionam a mente.
Poder e riqueza
estragam a gente.
Por melhor que elas sejam, 
há uma arrogância peculiar nos ricos.
Um sentimento de superioridade
que embota os sentidos.
Assistem o drama alheio assepticamente.
São solidários da boca para fora.
Sob a cínica auto-justificativa de que 
ninguém merece nada de mão beijada.
A riqueza muda as pessoas.
Quase sempre para pior.
Mas há sempre gente tentando.

Sem trocadilhos, a mulher só se doa integralmente
para os filhos.

Deus é uma invenção dos homens
para pôr um pouco de ordem
na casa.
Já o diabo, para fugir do tédio.

                                                               antípoda

Ninguém é de todo mau, e muito menos
cem por cento virtuoso e incorruptível. 
Reconhecer as próprias fraquezas  
é o primeiro
passo para a sabedoria.
Entender e aceitar as razões de seu semelhante,
ir além da própria empatia,
ir além do conhecimento,
da racionalidade.
Vendo o outro dentro de si.
Ver o que nem o outro vê.
Por que agride
chora
sonha
Margeia outra forma de existir
sem vida.
Um desconhecido, seu antípoda.
Amor é onde tudo se encere. 
Onde tudo começa e termina.

















  

                            espantalho

O sol que brilha como nunca,
parece obscurecer as mentes.
O céu que nunca foi tão azul,
não impede que
o medo e o pânico se espalhem,
como folhas secas nesse outonal pesadelo.
Em meio a seara de controvérsias
e previsões sombrias, 
um espantalho.

                                                              enganos

A gente se engana
A gente erra
A gente fere
A gente fode tudo
De bobeira
De teimosia
De burrice.

Amor é uma palavra 
usada com muita facilidade.
No mais das vezes, em vão.


                  Vivemos em buscar do par
                  ideal,
                  mesmo sabendo que o ideal
                  não existe.


Só muito raramente
a gente encontra alguém
que nos completa.
E nem sempre repara, dá valor.



                "Que desperdício aqueles tempos
                em que se tinha a força e o desejo,
                mas não a habilidade". (Charles Bukowski)

                                       degredo  

Eu não seria eu
se não dissesse o que penso.
Se não me expusesse,
não desse a cara à tapa.

Eu não seria eu
se não pagasse de otário
sabendo disso,
e não se importasse,
apegado a crenças tolas,
crendo em lorotas,
em suma, 
o autêntico idiota.

Eu não seria eu
se não me desse conta
de todas as cagadas que já fiz.
Se não passasse um dia sequer
sem me lembrar
sem me recriminar
pelos furos que deixei.
Pelas tantas vezes que
meus entes queridos decepcionei.
Aqueles que trai, vergonhosamente.

Não, eu não seria eu
se não tivesse consciência de tudo
e por isso mesmo, tentasse me penitenciar.
E mesmo assim me sentindo
sempre devedor.
Sabedor que de nada sou merecedor
além da indiferença, do desprezo,
do degredo que ora experimento.
E no qual finalmente
encontro paz.

                               

          amor ordinário ( à moda Bukowski )

O amor ordinário é
como uma escova de dente gasta.
É como comprar um carro usado
com o motor fundido.
É comprar um bilhete
que já correu.
É pegar o ônibus errado
e não ter grana para voltar.
É cagar na cueca pensando
que é um peido.

O amor ordinário é como um vício.
Você sabe que faz mal
mas não consegue largar.
É uma piada pior que a vida,
no entanto, não há nada melhor.
Não ter certeza de nada, sem nada esperar
a não ser viver o momento.
Sem falsas ilusões, portanto.

Amor ordinário, sem futuro, atrelado ao 
passado que sempre volta, 
apegar-se,
nem pensar.
Esse é o pacto. 
Nada de promessas, cobranças,
compromisso. 
Coisa de segunda mão, sem garantia.
O que tenho a oferecer é insuficiente.
O que tens para me dar, agarro com 
unhas e dentes. É pouco, 
mas não posso querer mais.
O amor ordinário não se submete,
não aceita imposições.
É o que é.
Intangível, postiço.
De tão ordinário,
sujeito a acabar com um simples
bloqueio no wats ap.

                                pandemia

Em cada instante a vida é diferente.
O tempo de saber que somos absolutamente
impotentes, sempre chega.
Há sempre imprevistos  
de força maior.
Sentimentos deterioram, relações desgarram.
Um reles e sorrateiro vírus põe o mundo
de joelhos.
Qualquer tempo é tempo de tudo se subverter.

Dilemas existenciais, desilusões amorosas, 
preocupações comezinhas,
de repente perdem o sentido
diante do elementar desafio da subsistência.
Na supressão do básico, saúde, trabalho, 
ter o que comer,
todo o resto se torna secundário.
Grandes lições embute a anunciada pandemia.
Sobretudo, que nada nos pertence.
Tudo nos é temporariamente delegado.
E subtraído sem aviso prévio.

Do nada advém a hora amarga.
No querer abraçar as coisas,
a inútil compreensão de quem se sabe
impotente. 
Mutilado pela vida.
No fugaz prazer e no perene abandono,
o desejo de explicar, de entender
a constante fuga.
A existência sem nexo, 
amada e repelida.
A tardia consciência de que 
só a compaixão nos salva. 
Não nos pode faltar. 

                                           teimando em teimar

A gente devia saber,
sem passar por tantos perrengues.
Quando uma coisa está perdida, melhor
esquecer. 
Se conformar,
Toda e qualquer insistência não só
é inútil
como desagradável.
Não há nada mais deprimente do que
se humilhar, correr atrás de 
quem não quer mais saber da gente.
Que não se importa mais,
está pouco cagando para essas baboseiras
de lembrar as 
águas passadas, os supostos bons tempos.
Mesmo porque podem ter sido bons só pra você,
vá saber. 
É preciso aceitar que tudo tem seu tempo,
que quando acaba, acabou, 
Nunca mais será 
o mesmo.
E os remendos pegam mal, como diz aquele antigo
hit do Guilherme Arantes.
A merda é que a gente teima em teimar.
Parece que precisamos passar por essa autoflagelação. 
O que seria até natural se não servisse apenas
para apequenar a gente ainda mais.
Pois é bem como sacou o nosso imortal Millôr :
mulher quando deixa de amar um homem,
esquece até que deu para ele.

 

O romantismo morre 
Num domingo ensolarado
Na volta da praia
No frango assado
Comprado na padaria.

                             me ensina a esquecer ?  

Não, 
não vou te fazer o favor de morrer.
Não ainda. Não assim, de forma tão inglória. 
Ainda que já tenha morrido na antiga vida.
Afinal, não passo de um vulto
que perambula por aí.
Uma sombra do que fui.
Onde tudo é irreparável.
Talvez o próprio mundo tenha acabado.
Mas faria tudo de novo.

Você diz que morri
mas não acredito.
Não é como virar a chave. 
O coração fechado não é dono da memória.
Também me proibi de te amar,
mas os pensamentos retornam como aves
de arribação.
As lembranças estão em tudo.
Eu me lembro de tudo. Me ensina a esquecer ?
Quando se ama, quando se amou, 
todo tempo é presente eternamente.

                     condições


Há condições em que amar e odiar
se fundem e se confundem.
Ao fim e ao cabo da excruciante jornada sem meio-termo,
a vida dá e falsifica.
Concomitantemente aos desatinos que precedem 
os desastres.
Posto que depois da abundância vem à escassez.
E o amor em ódio se transforma. 

As regras são arbitrárias.
Na transitoriedade de tudo,
é onde tudo acaba.
Adaptar-se é a única escapatória.
Co-habitar com as perdas, as doenças,
às condições extremas.
Às condições herdadas. 
Às falsetas do destino.
Aos erros crassos.
À falta de sorte.

Latos, desesperados, defraudados,
cegos, 
vivos e mortos passam da mesma forma.
Morrer em vida, que má sorte - a pior morte.   
Onde acaba o amor começa a dor.
Nas esferas da existência, a mão do tempo
retém o que poderia ter sido e o que foi.
O futuro emulado no engodo do passado.

Viver a morte dos sonhos, a dor dos vivos,
em meio a consciência do fracasso,
quando enfim caem todos os fingimentos,
eis a derradeira condição.