as coisas não ditas
As coisas não ditas são as que permanecem.
Ficam, assim, hibernando, maturando,
soterradas,
até que um dia afloram.
Ou não.
Morrem levando consigo seus segredos,
as coisas não ditas.
Refúgio ou hospedeira, a verdade imagética
abriga o desconhecido.
Reinventa colheitas, paisagens.
A fim de tornar mais palatável
as coisas humanas mais ordinárias.
à margem de mim
Passei a vida à margem de mim mesmo.
Desperdicei meus parcos talentos por falta de discernimento
e inteligência emocional.
Falhei como filho, marido, pai.
Cometi todos os pecados possíveis, só na matei, que eu saiba.
Meu legado se resume ao básico, não fiz nem deixo nada
para a posteridade.
Pouco ou quase nada me resta dizer.
Apenas que nada lamento - e nem poderia - nem me julgo
melhor ou pior que ninguém.
Sou o que sou.
Fui o que fui.
"Sei a verdade e sou feliz", como diz Fernando Pessoa
através de seu mestre, Caeiro.
ranhuras
Tudo se faz de lutas e esperas.
O clamor das mágoas irrompe com furor malsão.
O que fica subentendido se modifica na goela dos aleijões.
As conexões da alma dão luz as coisas ausentes, o que não falta
é munição para o assalto avant-garde.
Truques, armas, blefes : arsenal do mais fino trato
remonta à sílex afiado.
Hoje e sempre, rompe-se o lacre das carências múltiplas.
O gosto pelo chiste encarna o discurso de ódio,
enquanto o poema se deixa consumir por resmungos.
O texto sem ranhuras viola o espírito das letras,
subvertendo o canto do sabiá,
o pulo do gato,
ao que isso nos levará ?
Lampejos de remansos revolvem a fundura dos poços.
Permeiam a luz do fim do túnel, reprimem, regridem,
distorcem,
eludem cavalos de Tróia, mixórdias em banho maria,
ah, quem dera achar o perdido,
sem pecha, sem história.
Ó, pai, ó glória !
Louvado seja Esdras, a cada vitória.
monstro de onze cabeças
Habita entre nós um ente antigo e monstruoso,
que vive de devorar as próprias entranhas
com a fome insaciável dos chacais.
Onipresente, infunde medo e asco ante o seu reinado
de obscuro despotismo,
camuflado por poderes corrompidos e arbitrários.
À maneira dos tiranos, arvora-se de legislador, juiz
e carrasco, perseguindo e punindo a seu bel prazer,
sem que nada nem ninguém lhe faça frente.
Monstro de onze cabeças que, a exemplo da Hidra de Lerna,
clama por um Hércules capaz de decepá-las todas
de um só golpe.
* Inspirado no poema Uma Criatura, de Machado de Assis.
contumácias
Eu vejo as nuvens que se movem
em cada manhã de beleza ultrajada.
O que sobra de um tempo feliz encontra o seu lugar,
sem meta nem revolta.
Dispo o meu disfarce, visto a carapuça,
agora que todos os equívocos pilham-se
dissecando o recalcitrante sonho inventado.
Procuro a paz que não me procura.
Abraço a vida que preenche o meu vazio
iluminado em contumácias.
Dos desejos não saciados do que não vivi, o pouco
é muito.
Onde a beleza é áspera e o coração um poema inacabado,
invento afetos que resumem minha vida.
puta velha
Nada acaba quando termina.
Vivemos de esperar o que não chega.
O que nos antecede vive burilando o coração
sem tê-lo.
Não há pressa na delicada praxis dos afetos.
Saneadas de calma e de luz, as histórias se repetem
sem acabar, revestidas
das mesmas incertezas e angústias.
Começo, meio e fim.
Antes, durante e depois.
Entre o princípio e o epílogo,
tudo se ajusta e desconjumina.
A vida é uma puta velha
em traje de gala.
Nossas dores são algemas incrustadas de feridas catatônicas.
Nossos amores contam seus passos envoltos em trapos amorfos.
O que há para fazer salvo viver como se não houvesse
outra vida ?
Incógnito, o coração indomável cavalga hipocampos de trânsfuga.
O presente, um halo da eternidade, se agarra ao póstumo acerbo
de potestades.
Sonhos drenados repartem os silogismos do abandono
em ligas de tungstênio.
No horizonte precário do existir, passam com atraso os cortejos
mancos das elegias.
Meus olhos transformam tempestades em escamas, como
um rio que bebe as nuvens.
Me defendo das imposturas da fé deixando para trás
a inconsútil fratura da alma.
Livre da falsa auréola das virtudes, mijo bazófias politeístas.
Não sou nem sombra do que fui, mas meu sêmen cansado
ainda faz filhos.
o pecado original
De dor a humanidade entende.
Sentir dor, infligir dor, sina recorrente
de um mundo doente.
De gente que mata, tortura, padece de todos os males,
que olha com desdenhosa piedade
o mal que semeia.
É sempre o mesmo ritual macabro que nunca passa,
diante de um deus de pedra que legitima todas
as formas de morte.
Tudo remonta ao pecado original.
Que condenou a humanidade a penar eternamente.
Somos paridos com o mal no coração.
O amor acaba mas o ódio não.
Que o diga os filhos do Tamerlão, do Alcorão.
Proibidos de amar quem não professa
a mesma religião.
O mal está em toda parte.
Os bons pagam pelos maus.
Destruímos, torturamos, matamos, inocentes
como crianças que não sabem o que fazem.
"Perdoa, pai, eles não sabem o que fazem", atestou
o Crucificado, fiador de uma doutrina de perdão
que anula o passado.
De um mundo perverso, pervertido,
erigido à ferro e fogo,
que não merece ser perdoado.
último ato
Vem de longe o paradoxo em que me afundo.
Encurralado no círculo vicioso da vida, me desterro
do destino traçado pelo livre-arbítrio.
O espelho partido do tempo decifra a máscara definitiva,
prenhe de insólitos disfarces e provisórias certezas.
Pairando sobre as verdades que umedecem
a sobrevida sobranceira.
Meu breviário de desatinos apascenta o coração.
Madureço lúcido, lúdico,
hóspede do tempo,
passageiro do mundo,
liberto do amor que cresce para dentro.
Que importa se tudo é fugaz ?
Pensamos diferente mas somos os mesmos animais.
Pervagando sufrágios e presságios celestes.
O amanhecer sem futuro perscruta o repentino despertar,
para que o silêncio amoroso acolha
o souvenir das brevidades.
Meu ego em frangalhos encena o último ato nessa terra
que só fez amar-me.
Do bulício do mundo me aparto em paz comigo mesmo.
A solidão, a chuva e os caminhos percorridos ornamentam
meus últimos passos.
Para assim ser esquecido.
Como se não tivesse existido.
