BELO E INSANO  

Como um barquinho de papel em água revolta.
Como uma planta que a chuva rega e o vento fustiga.
Como um inseto tardívago e sua trágica sina de vítima 

e predador.
Como uma flor que desabrocha, encanta e despetala 

num lapso de tempo.
Como um pássaro caído do ninho e abandonado à própria sorte.
Como um fugaz arco-iris no horizonte, depois da chuva.
Como uma estrela cadente, que risca o breu da noite, subitamente.
Assim é nossa precária trajetória.
Assim é a metáfora da vida.
Linda e sofrida.
Perene e cruel.
Breve e misteriosa.
Que só Deus explica.
Se é que Ele exista.
Se é que Ele se importe com nossas provações,
com nossa sorte nesse mundo belo e insano.
Em que o amor e a dor são como unha e carne,
andam lado a lado,
e mudam de lado 

sem que nada possamos fazer.

Além de orar para um Deus que não nos ouve.

                                                           O PATO

O pato desliza, à deriva,
nas águas poluídas do lago.

As carpas roçam suas plumas;
ele, imponente,
me espreita com seu olhar.

Sossegado, surge,
quieto, 
com muito tato, 
esse bicho bonito, o pato.

Mas, cuidado,
descuidado : logo ali,
no aguapé,
vejo, sinistro,
o jacaré ! 

                                 
Curitiba, meados de 1970, num banco do Passeio Público.

                 
                              

                               A BESTA HUMANA

Nos domínios dos facínoras do Estado Islâmico, do exército de Bashar al Assad, do PCC ou Comando Vermelho; nas ações dos homens-bomba do fundamentalismo islâmico, e atentados gratuitos em que a tônica é a banalização da morte.

Nas mambembes aldeias africanas, em que milhões passam 
fome e vivem em condições sub-humanas, matando e sendo mortas em seculares conflitos étnicos fadados a auto-aniquilação. 

Nos morros e favelas dos grandes centros urbanos, em cujas edificações improvisadas a pobreza atinge seu grau mais degradante.

Nos bairros decadentes e suas ruas e becos sombrios, em que seres humanos se destroem, se vendem e morrem de inanição e overdoses.
Nas estigmatizadas cidades fronteiriças mexicanas, nas paupérrimas aldeias andinas, nos bairros periféricos das grandes metrópoles, nos guetos, praças e bairros barra-pesadas, berços da onipresente criminalidade contemporânea. 

No efervescente Oriente Médio, no sudoeste asiático, no leste europeu, onde a desigualdade social extrema se perpetua por conta de regimes autoritários e/ou divisões de classe ensejadas por seitas religiosas sectárias e discricionárias. 

Nos points de diversão, discotecas, boates e bailes de funk e putaria explícita, templos de uma juventude turbinada pelas drogas, bebidas e promiscuidade. 

Nos meios de comunicação, programações, publicações, redes sociais, praças esportivas, e manifestações pretensamente artísticas, espelhos do gritante rebaixamento cultural que caracteriza os tempos atuais.   

Nas inúmeras organizações criminosas que proliferam e se digladiam em todos os setores e quadrantes, manifestas em esquemas e sistemas fraudulentos, inerentes ao poder e a manipulação massiva e coercitiva da população, e mantidas na base da força ou do engodo religioso. 

Isto posto, cabe a pergunta : haverá alguma coisa, algum lugar que não esteja contaminado, conspurcado, vilipendiado pela besta humana ?  

                         A TURBA

A multidão está insatisfeita, 
quer fazer justiça com as próprias mãos.
Por as mãos nos poderosos. A burguesia 
que se cuide.
Da minha janela vejo, aflito,
o mundo soçobrando.
Tranco a porta. Escondo o meu ouro.
Que não é muito. Mas dá para o gasto.
A multidão está a minha porta;
nervosa, hostil, me espia feito um
animal à espreita da caça. 
A multidão me dá medo, me arrepia.
Fico quieto, 
no afã de passar despercebido.
Nem respiro, me encolho para não ficar
à mercê de seus tentáculos de polvo.

O que quer a turba ? Qual o motivo de tanta ira ?
Será a fome que se alastra, a miséria que se
tornou insuportável, 
o circo perdeu a graça ?
Ora, não foi sempre assim ? 
A multidão ferve, reclama, já não se
contenta com migalhas.
Ouço o seu clamor e perco o sono.
Confiro a tranca, que ruído é esse ?
Serão passos ou minha imaginação ?

SOM DA CHUVA PARA RELAXAR (Barulho de chuva) // RAIN SOUND FOR RELAXING ...

                     alguém como tu

Alguém como tu não se encontra todo dia.

Às vezes nem em uma vida inteira.
Linda e iluminada,
perfeita até nas raras imperfeições,
faz a vida digna de ser vivida. 

Serena e altiva em tua simplicidade,
és amiga e amante na proporção exata
que te faz única e especial.
Generosa e intuitiva,
conhece como ninguém minhas fraquezas 

e idiossincrasias.
E ainda assim não me julga, não cobra nada 

além do que eu posso dar.
Que vem a ser o que me inspiras.
Nada mais, nada menos, 

que o melhor de mim.

                              A QUEM INTERESSAR POSSA


Poucos de nós somos capazes de reconhecer os próprios erros, assumir culpas e responsabilidades por atos que não só prejudicam como inviabilizam as relações que costuramos ao longo dessa grande colcha de retalhos que é a vida. 
São poucos os que conseguem olhar para além do próprio umbigo, deixar o egoísmo e a mesquinharia de lado, e sobretudo, colocar-se no lugar dos outros para melhor entendê-las, ampará-las e partilhar de suas dores e problemas. 
Em suma, pouquíssimos de nós correspondemos ao elevado conceito que fazemos de nós mesmos. Conceitos estes naturalmente moldados por premissas e ideais deformadas pelo próprio meio ambiente, familiar e social, em que estamos inseridos. Ou seja, pelo que nos é incutido em casa e na rua.  
Nesse contexto distópico, o conflito entre o que temos, o que somos ou podíamos ter sido, permanece como uma abstração que nos sonega a percepção de que a felicidade está nas coisas mais simples. De que estar de bem consigo próprio e com a vida, é a maior das conquistas. 

Alvorada na praia de Itararé, São Vicente/jan 2017