mais do mesmo
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Falta instrução.
Falta educação.
Falta vergonha na cara.
Falta asseio, indignação, vontade.
Em suma, falta-nos tudo.
O que esperar do futuro, senão mais do mesmo ?
Governantes inescrupulosos, vilipêndio, assalto
aos cofres públicos.
"Cada povo tem o governo que merece".
Josepf-Marie Maistre(1753/1821)
a gema primeva
Em meus passos, nem tão tardios, nem tão lentos,
retrocedo ao que permanece em mim
além do tempo.
Ao que estou sempre a recorrer.
Para me sentir mais digno, conformado
com o que ficou irremediavelmente inconcluso.
Mas que não deixou de ser belo.
Mesmo os erros, as mentiras, e todos aqueles
que compartilharam suas cruzes comigo.
Rostos que pairam acima dos estragos do tempo,
legado inexpugnável num mundo cada vez
mais inabitável, com seus roteiros de pedra e ratos
de laboratório.
No pedestal do tempo, talvez ascenda ao céu
o brilho da gema primeva.
à imagem e semelhança
Vivo de lembrar.
Lembranças perpassadas de luz, desabitadas
paisagens que reverberam em redundante desolação.
Como uma floresta em chamas.
Recolho-me no estio da antiga claridade, preso ao limbo
que convida ao olvido,
mas que sempre renasce e se propaga.
Quando tudo conspira para matar as antigas alianças,
ainda ansioso pela vida,
sinto-me parte de alguma existência.
À imagem e semelhança dos desterrados, dos mortos
sem lágrimas, meus irmãos,
o pó do mundo.
MINHA PÁTRIA
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O que eu levo da vida é a magia
dos momentos que pareciam eternos.
A lenta juventude, a falsa impressão de que tudo
se ajustaria.
De que o amor jamais me trairia.
Me sinto como um viajante que se perdeu
ao longo do tempo.
Os sonhos de barro, quebrados.
À espera do que não veio.
Despreparado para as falsetas da vida.
Sou o que restou de mim.
Uma fração do que eu era para ter sido.
Mas de raízes profundas.
Adubadas por um coração generoso
que me permitiu seguir em frente.
Subsistindo na pátria em que nunca
deixei de ser menino.
amor-pústula
Flores putrefactas adornam o lodo dos afetos.
Morada de baratas glabras,
ratos sub-reptícios,
serpentes ávidas.
Na vida infectada, sob a lei dos homens,
agoniza o coração ferido e desenganado,
abandonado pela sorte,
pelo amor conspurcado.
Amor-pústula, aniquilado pelo desejo sórdido.
Por prazer ou vingança ?
Nunca se sabe o que há do lado de lá
dos muros fatigados.
Dos afetos lacerados, crenças inocentes
de um tempo sem rostos e paisagens,
na dubeidade do amor imprudente,
gasto à revelia da razão.
Sigo meu caminho sozinho, sangrando,
a espera que o tempo
converta tudo em silêncio.
alegorias
Com o fim tão próximo, quase palpável,
reluto em aceitar a condição de nada mais aspirar.
A não ser não me degradar, a espera
do que não virá.
Sinto o bafo da morte na nuca, fujo como uma fera de seu fojo,
mas não há o que fazer. Nem do que reclamar.
Pelos meus passos sempre errados não há culpados
senão eu.
Vivi me indispondo com o mundo,
virtuoso num meio sujo.
Dormindo com rameiras para subverter o tédio
dos paraísos artificiais.
Eis-me à beira da noite escura da alma, livre, enfim,
da cancerosa máscara humana.
Desenganado pelos homens e por Deus, mas resignado
ante a alegoria incoerente do tempo.
Lamento apenas não ter amado o suficiente. Daí, talvez,
a traição que jamais esperei.
Quis muito e fiquei sem nada.
Nada além dessa insensata busca pelo que não sei.
