o ápice
A solidão me espreita com olhos camaradas.
Já não me detenho em lembrar.
Por inúmeros motivos, parei de me culpar.
Pelo que não deu certo.
Apaguei de uma vez por todas toda
e qualquer tristeza.
Esqueci que o tempo passa
para viver o ápice.
Sem mais precisar de mentiras e disfarces.
Estabeleci minha própria temporada de caça.
Sem desistir do que sou.
Dessa ternura metida a besta.
A vida benevolente provê a mesa farta.
É tudo o que me basta.
Cinco frases marcantes na minha vida :
"Vai estudar meu filho, que você ganha mais."
(Um de meus treinadores, nos tempos de junior do Coritiba FC)
"Preferia que você tivesse morrido".
( Minha primeira ex-mulher, logo após nossa separação )
"Horrível. Mas tenho que me conformar, né?"
Meu pai, num lampejo de lucidez, quando lhe perguntei
o que estava achando da clínica em que o internamos,
com Alzheimer avançado.
"Vai ser feliz no pouco tempo que te resta".
Minha ex-segunda mulher, 30 anos mais nova mas ironicamente
já falecida, logo após a nossa separação.
"Você é o culpado do câncer que matou minha mãe".
Meu filho mais novo, recentemente.
bendito
Bendito o lar em que uma mulher é fiel a seu homem,
e vice-versa.
Bendito o filho que honra o nome de seus pais.
Bendito aquele que preserva a capacidade de amar e a fé
num deus indecifrável.
Bendito aquele que faz o bem desinteressadamente.
Bendito aquele que se compadece, que não foi traído
nem foi traidor.
Bendito aquele que consegue seu sustento com esforço
e honestidade.
Bendito aquele que é grato.
Bendito aquele que apazigua, ao invés de instigar.
Bendito aquele que assume seus erros, a fim de redimir-se.
Benditos aqueles que choram, porque não perderam a humanidade.
Bendito os inquietos de espírito, que não condescendem com as
injustiças.
Bendito os que resistem ao mal, porque são o sal da terra.
Benditos os dias calmos e a veneranda velhice.
Benditas as mais simples das profissões, as que mais enobrecem.
Benditos os dias consagrados ao inútil, as vigílias sem futuro,
em que o olvido entretece o destino irrevogável.
Bendito o esquecimento de datas e nomes, com suas angústias
e fados.
Bendito o cansaço das jornadas e labutas intemporais.
Bendito o alívio da dor, e tudo aquilo que torna a vida suportável.
meu filho adolescente
já levanta de mau humor
dá bom dia sem me olhar na cara
o último abraço nem lembro quando foi
entra e sai como se estivesse num hotel
chega da rua e vai direito para o banheiro
o banho nunca menos de meia hora
anda pela casa só de cueca
deixa as coisas todas espalhadas
não apaga a luz quando sai
passa a maior parte do tempo no quarto
pouco ou quase nada fala
quando indagado, responde de má vontade
com meias palavras
faz cara de enfado para meus conselhos
reage mal às cobranças
só é agradável quando precisa de alguma coisa
só ouço seu sorriso quando está de bate-papo com amigos
ou a namorada no celular
só manda mensagem da rua quando precisa de um pix
não se interessa pelo que faço, de como me sinto,
muito menos pelo que eu penso
este é meu filho adolescente
um bom menino
que me coube criar
depois que a mãe faleceu precocemente
oxalá não me falte saúde e paciência
porque sabedoria, já saquei, nunca é suficiente.
minha cruz
Não há nada de especial nesses dias
desabitados, sem futuro.
No entanto, algo ainda reluz à luz crua do universo.
Nos elementos etéreos que colecionam
prelúdios infinitos.
A paz de quem se perdeu em solidões durante a vida.
Seria bom não ter memória, não tivesse o melhor ficado
para trás.
A condenar-me ao desejo vivo mas proscrito.
Minh`alma inquieta me desterra.
De tua morte, sou inocente.
Teu destino vivido e falecido é testemunha
da fraqueza que me fez forte.
Minha cruz é envelhecer.
viver sem viver
Há quem viva pela metade, sem explorar seus potenciais
e possibilidades.
Há quem viva a vida dos outros, em detrimento da sua.
Há quem viva do passado, coitado.
Há quem viva acomodado, dando desculpas, empurrando
com a barriga.
Há quem viva insatisfeito, reclamando de tudo e de todos.
Há quem viva obcecado por trabalho, pessoas, paixões.
Há quem viva de subterfúgios, mentiras, ilusões,
fugindo da realidade.
Há quem viva na solidão, acompanhado ou não.
Há quem viva vegetando.
Há quem viva chapado, drogado, subordinado
a um vício qualquer.
Há quem viva só para fazer o mal, prejudicar
e sacanear os outros.
Há quem viva como verme, parasita, sanguessuga.
Há quem viva sem viver.
Infelizmente, a grande maioria.
Onde você se enquadra ?
juízo final
Vão tentar te fazer acreditar que você não presta.
Vão tentar te denegrir, te desmerecer.
Vão tentar te derrubar, só pelo prazer de te ver na pior.
Vão fazer de tudo para te prejudicar.
Intrigas, maledicências, até para alienação parental
vão apelar.
Vão mentir tão convincentemente que até você vai acreditar
que mentem sinceramente.
E tudo, para quê ? Para tirar proveito, auto-justificar
a verdadeira canalhice, o mau-caratismo,
a traição ignóbil, o juízo final do desamor.
Não há como defender-se desse amor indefensável.
Feito de promessas sem futuro, aviltado por pecados sem culpa,
malsinada síntese de afetos natimortos.
Foi-se o amor, ficou a mágoa, a revolta, a raiva,
a farsa engendrada para escamotear a profanação
de uma história que não merecia
final tão sórdido.
Na qual você figura como vilão,
aos olhos de quem te traiu.
o ápice da história
( ou o buraco é um pouco mais embaixo )
A grande aldeia global de McLuhan se estreita,
se transporta instantaneamente.
Invade lares, pátrias, ignora fronteiras,
alheia a contrastes e discrepâncias nunca vistos.
O planeta evolui involuindo.
O mundo se interconecta
se evolando
se eximindo
cohabitando sub-mundos, paraísos artificiais.
Morticínios e genocídios banalizados nos breaking news,
enquanto a distinta plateia se deleita com o show business.
Astros do ludopédio monopolizando multidões, faturando
milhões, inevitável não pensar nos bilhões
que sofrem toda sorte de privações,
mas o mundo
nunca primou por ser justo, muito menos...humano.
A grande aldeia global apenas ampliou a desigualdade.
A violência e a criminalidade ganharam novos contornos,
golpistas se multiplicaram, incautos é que não faltam.
O mundo agoniza sob a pantomina de sempre.
A Ucrânia é dizimada, a terceira - e apocalíptica -
terceira guerra mundial se avizinha, mas todos
agem como se nada estivesse acontecendo.
Só se ligam no futebol,
no besteirol que grassa nas redes sociais,
nas putarias on line.
Ninguém tem as mãos limpas, o homem engana
o homem, conquanto a vida engana a vida.
É tempo de frágeis afetos e compromissos inconclusos,
escandidos em bélica paciência.
O sangue fresco de novas auroras flui além dos enganos.
A secular injustiça não se resolve.
Nada além da tola presunção de vivermos
o ápice da história.
o correlato e o aludido
entre o canto e o bailado
entre o frio e o molhado
entre o livre e o amarrado
entre o liso e o escarpado
entre o aclamado e o coibido
entre o caiado e o carpido
entre o contido e o exibido
entre o inocente e o condenado
entre o roubo e o delegado
entre o rico e o pé rapado
entre o rejeitado e o anuído.
entre o amigado e o casado
entre o achavascado e o mal-ajambrado.
entre o manco e o sarado
entre o asseado e o puído
entre o acalorado e o abrochado
entre o novo e o remendado
entre o vestido e o pelado
entre o coroinha e o prelado
entre Leblon e o Corcovado
entre o cupido e o pecado
entre o amado e o odiado
entre o loquaz e o calado
entre o lindo e o esfarrapado
entre o opaco e o iluminado
entre o folgado e o apertado
entre o inocente e o condenado
entre o libertino e o abnegado
entre o limbo e o sombreado
entre o perdido e o achado
entre o gremista e o colorado
entre o alvoroço e o estagnado
entre o encurralado e o afrescalhado
entre o chanfrado e o bitolado
entre o criado e o crismado
entre o catado e o cavoucado
entre o coitado e o azarado
entre o azedo e o ardido
entre o brado e o alarido
entre o surdo e o mudo
entre o arcano e o bardo
entre o abortado e o cagado
entre o evadido e o ungido
entre o certo e o errado
o correlato e o aludido
estão sempre mudando de lado.
a vida de concreto
O concreto empareda o abstrato, congela os sentidos.
Paredes de concreto abraçam carências severinas.
A vida de concreto come a fome.
Deixa-se habitar em cova grande.
Predisposta às litanias infames, em ventres lascivos.
Algoz de silenciosos martírios.
O gozo das orgias manufaturadas vagam no tempo gelado.
Ríctus de medo se cumprem com vagar, sob arquiteturas
que se fundem.
Com vagar, Deus e o mundo conjecturam cláusulas
humilhantes.
O dissolver de brasões suga a memória espandongada
de revolta.
O concreto cala o silêncio, nutre o amor com coreografias
obscenas.
Os fatos calam-se em minuciosas certezas.
Para continuar, é preciso conhecer o caminho que conduz
às altas torres de inumeráveis fábulas.
Calam-se as certezas, as palavras ferinas e duras.
Luzes obscuras se multiplicam.
Exéquias cobrem a nudez do amor.
Paredes de concreto bebem o fel entre cantos e ascos.
meu ser me bole
Meu ser me bole.
Ora se fecha, ora se abre.
Entre dias humanamente cinzentos
e o sereno gosto de viver.
Sou como sou, sem mais nem menos.
Nada me falta, além do que perdi.
O que eu tinha, sem saber.
A ilusão de ser feliz.
Meu ser me bole.
Já não estranha nem renega
o apego ao remanso,
o gosto pela solidão macia
à espera de um fim tranquilo.
a fadiga da vida
Inocentes
Porque assim nasceram
Em graciosa desdita ou firme sortilégio
Talhados em imperfeitas etimologias
Sob o tribuno das conveniências
A violência harmônica do mundo engendra
pequenos apocalipses
A desrazão e o desespero demarcam a condição humana
O bem viver prescinde de referendos que sangram
O amor há que se armar
O tempo para tanto é escasso
Os corpos reivindicam a primazia das indecências
Vêm bater em longas fagulhas, exalando feéricos furores
Luzes de braseiros acossados por loucas ternuras
batem à porta em noites infelizes.
O frenesi dos sentimentos nunca está sozinho.
Planos destruídos, desejos corrompidos desovam queixumes
moribundos.
À força, as duas pontas do tempo retomam o cortejo
ancestral do recomeço.
"A vida se consome na fadiga sem saída" (O Homem Restolhado/
Gaston Miron)
o rosto no espelho
Um homem só em sua casa,
assombrado pelo delicado tempo que tudo enovela,
encara o rosto de um suicida no espelho.
Saturado de uma vida que não entende.
Perdido em paraísos artificiais.
Faz-se de forte, ignorando a besta consoladora
dos aflitos.
Rastros de passos erradios circundam o caminho
sem volta.
A solidão é o acalanto que mascara as mágoas
possuídas por dádivas descontentes.
O agora é onde o eco inverte a fala, e o rebojo
das coisas insensatas ignora o extinto.
Nos hemisférios da alma, a desagregação da vontade
constrói se desmanchando.
Continuar, emparedado pelo tempo, adquire ares de façanha.
Mas o mundo devassado e imperfeito assim o exige.
Que o rosto no espelho esqueça quem era.
o sopro da vida
O sopro da vida é leve
suave
breve
Dura e perdura impregnado de memória.
Nada se retém.
Nada se salva na matéria finita que depõe
guerreiros e armas.
Somos o rio de Heráclito.
Somos o pó incalculável que renasce feito Fênix.
Somos as migrações que forjaram os povos e mapas
da saga humana.
Somos os exércitos que escreveram e reescreveram
a História.
Somos os templários que perpetuaram o nome de Cristo
com suas atrozes Cruzadas.
Somos os povos escravizados que sofrem e calam.
Somos os impérios que se apagaram como um relógio de sol.
Somos aqueles que, misteriosamente, sobreviveram
à elevação das águas do dilúvio.
Somos aqueles que viram a morte de perto nas pestes
e guerras exterminadoras.
Somos aqueles que decretam a morte dos infiéis, sob as crenças
mais sanguinárias.
Somos aqueles que estiveram na Odisseia de Troia,
imortalizados em Termópilas.
Somos aqueles que construíram as enigmáticas pirâmides.
Somos aqueles que a história não fala.
Somos aqueles que inspiraram Balzac e Kafka.
Somos aqueles que saudaram Hitler.
Somos aqueles que idolatram ídolos de pés de barro.
Somos aqueles que trilharam os caminhos da penitência,
como ensina TS Eliot.
Somos aqueles que recordam os dias felizes.
Somos aqueles que caminham lentamente para o cadafalso,
pelos mais diversos crimes. Ou nenhum.
Somos aqueles que brincam com seus filhos, na volta
do trabalho.
Somos aqueles que ignoram os toscos labirintos da razão.
Somos aqueles que suportam com estoicismo
as privações e desgraças.
Somos aqueles que colecionam madrigais de ternura e
dilemas pacíficos.
O sopro da vida é eterno.
auréolas complacentes
Quando, um dia, eu não passar
de uma vaga lembrança,
não mais que o verme que fustiga o defunto,
certamente parecerei melhor do que sou.
Serei melhor do que jamais fui.
Antepassado do meu mundo arcano, marcado
por auréolas complacentes, estarei, enfim,
liberto das formas que a memória
furta do meticuloso tempo.
Serei amado como nunca fui.
Ninguém lembrará dos porões infectos, das coisas sórdidas.
Quando, um dia, eu me for, certamente
serei louvado até pelo que não fiz.
Serei grande como nunca fui.
as coisas nunca são
como deveriam
Há dias bons e dias ruins.
A maioria, tão somente suportáveis.
Alguns até valem a pena, malgrado o voo rasante
de tudo que termina.
Sob o fogo cruzado punitivo da vida, consome-se o tempo
que martela a permissiva consciência.
Dormindo quase sempre na mesma cama.
Eludindo o cerco de arame farpado das coisas estimadas.
Afim de aceitar-se nos lugares que nos resguardam
e nos definem.
Cohabitando cidades, ofícios, conflitos.
Atados a dias sem alvores nem renasceres.
Repletos de engodos e demoras.
Tudo se evola na genealogia das tramas e emulações.
As coisas nunca são como deveriam.
As histórias se enredam como flores no campo,
passando com pressa e sem culpa.
Dia e noite, a mesma agonia se refaz enquanto
a vida passa
e "o louco que persiste em sua loucura
acorda são" (Blake).
até onde esse amor aguenta ?
O que nos une, nos afasta
O amor que não se basta
Não faz nada de graça
Vive de pirraça
Ambos pavio curto
Volta e meia eu surto
Você não fica atrás
Quando baixa o Satanás
É um tal de brigar e fazer as pazes
De dialogar somos incapazes
Eu cheio de razões
Você cheia de dedos
Eu marrento
Você desbocada
Ambos chegados num drama
Só nos entendemos na cama
Até onde esse amor aguenta ?
solitude
Nas asas do céu estrelado
Voa um girassol alado
Cuspindo pélagos ensandecidos
Onde jaz o diverso mundo estiolado.
O caos dança em círculos
Sem remordimentos e utopias
Marcos da terra mastigam
O silêncio das suaves cosmogonias.
As coisas se cumprem manchando a Criação
Poços de angústias desvendam os himeneus
Das belezas circunscritas e maltratadas
Que violam a precária aliança com Deus.
Minha alma vagueia serena e fria
Na solitude dos segredos guardados
Viajante tranquila de elegias e cansaços
Em busca da verdadeira sabedoria.
antes, durante e depois
Renasço a cada dia.
A vida esvaída de sentido nem por isso
é menos vida.
O pão nosso de cada dia provê a rude paciência.
As manhãs me arrastam como um animal
fiel a seu fado.
Ando entre o que finda a cada passo.
Crises de dicotomia roem o pensamento.
O silêncio do grito ensurdece.
Tão lúcido como se fosse de encontro ao inaudito.
Sem que nada se explique ou desenrosque.
Meu palco se desfaz no limite da ribalta.
A palavra ambígua desacredita o belo e o dramático.
Na absoluta incoerência dos desejos, a posse, o enlevo
e o cansaço aviltam o amor.
Antes, durante e depois.
